La fenêtre du dix-huitième étage ne peut enfermer le bleu profond du ciel.

Des oiseaux traversent les fissures du crépuscule,

leurs ailes sont des pinceaux de vent,

tracent les nuages, comme pour me dire :

au loin, il y a l’océan, où les âmes flottent et dansent.

Le lit d’hôpital tangue comme un petit bateau dans le silence,

les gouttes de perfusion—les rames du temps qui frappent doucement.

Dans mes os, se cachent des récifs,

la douleur monte et descend comme la marée.

Chaque souffle est une négociation avec l’abîme.

Ton regard doux brille d’étoiles,

illuminant tout le ciel nocturne pour moi.

Un oiseau murmure : veux-tu faire confiance au vent ?

Je demande, où m’emportera-t-il ?

Il répond : au centre de la mer, dans le royaume des baleines bleues,

pour écouter leur chant profond,

au-delà des brisures et de l’ombre,

chaque note née pour la lumière.

Dans la poitrine de la baleine bleue, il n’y a pas de fin,

seulement des vagues sans fin, comme un voyage inachevé.

Je repense aux empreintes non accomplies—

celles sur la plage, l’arc-en-ciel sous la pluie,

et notre fuite lointaine,

désormais repliée dans cet océan.

Tu disais que le voyage n’est pas sur la route, mais dans le cœur.

Ta voix—comme le bruit des marées—

apaise doucement ma peur.

Ton amour, comme un oiseau qui descend en silence,

m’a fait comprendre que même brisée, on peut encore voler.

Le chant de la baleine bleue s’élève, le ciel descend,

la mer soulève sa colonne vertébrale,

et porte l’âme errante.

Les oiseaux volent entre le ciel et la mer,

leurs ailes couvertes d’étoiles.

Chaque battement appelle la beauté.

J’ouvre les yeux et vois la lumière au loin—

pas celle du monde derrière la vitre,

mais celle de l’océan né dans ma poitrine.

La baleine bleue nage,

les oiseaux chantent.

Ils me disent : la renaissance n’est pas un commencement,

mais un retour—

un retour vers l’amour,

un retour vers la liberté de l’âme.

La lumière dans la chambre est paisible comme la marée.

Dans mes yeux, l’océan et le ciel se rencontrent,

et nous, entre l’oiseau et la baleine,

continuons l’histoire inachevée—

pour l’écrire en

éternité.