El helecho no negocia con el sol.
Su raíz perfora el dogma del desierto.
No busca el brillo de la flor barata,
su arquitectura es un fractal de hierro.

En el Triásico, el barro era el único código.
La Pangea hervía bajo un cielo mudo.
Allí nació la voluntad verde,
sin permiso, sin amo, sembrando el futuro.

El Postosuchus rugía su falso imperio,
carne fugaz en una tierra de ceniza.
Pero el helecho no firma tratados,
su clorofila es la huelga que no termina.

Morganucodon acecha entre las frondas,
pequeño pulso de una sangre que resiste.
Mientras los gigantes caen por su propio peso,
el helecho observa lo que el tiempo desviste.

El sistema es un reptil de paso lento,
cree que el consumo es la ley del mundo.
Pero el helecho es el cromosoma eterno:
existir en el silencio es el golpe más profundo.

No hay censura para el que no pide nada.
No hay mercado para la sombra pura.
La revolución no es un grito en la plaza,
es la raíz que rompe la piedra en la noche oscura.

Esporas al viento.
Muerte al tirano.
Pangea en la mente.
El tiempo es nuestro.