Родители в тебя вложили

Всю свою душу без остатка.

Они работали, служили,

И вышло, в общем, даже гладко.

Но что им стоило всё это,

Кто эту цену чем измерит?

Это как вирши у поэта —

Не каждый в искренность поверит.

Бессонница у колыбели,

И первый шаг, и первый класс.

Года стремительно летели,

Но помнят всё они сейчас.

Чтоб ты не знал нужды и горя,

Последний рубль не считАли.

Мечтали отвезти на море,

И на себя не оставляли.

И вот ты вырос: Жизнь — как трасса.

Свои заботы, дом, семья.

Но просишь снова, раз за разом,

Включая трели соловья …

Привет, норм всё? Закинь на карту,

Немного, чисто до зарплаты.

Короткий месседж в телефоне,

И холодок по всей спине.

Горит дедлАйн, проект, работа,

ЗапАра, вечный твой цейтнот.

А предки — это как забота,

Что выручает круглый год.

И мать, увидев сообщенье,

Вздохнёт, отложит телефон.

Отцу не скажет, без сомненья,

Чтоб не расстроился вдруг он.

Отец и так всё понимает,

Хоть держит вид, что «всё окЕй».

Он молча в ящик убирает

СчетА за сотню мелочей.

Он помнит рваные ботинки,

И первый класс, и выпускной.

А сын пришлЁт ему картинки,

Поставит смайлик озорнОй.

Им не баблА от тебя надо,

Не твой успешный инстаграм.

Им просто сесть бы где-то рядом,

И пообщаться по душам.

Ведь этот «банк» — не бесконечный,

«Кредит» доверия не вечен.

Однажды твой звонок беспЕчный

Останется вдруг не отвечен.

(Solo instrumental)

А рядом брат, в чьей памяти жива

Вся нежность рук и главные слова.

Звонит, чтоб дать душевного тепла,

И тихо спросит: «Как у них дела?»

Он привезёт им аспирина,

Починит кран, поправит дверь.

Простая, в общем-то, картина,

Но как она важна теперь.

(Теперь ... теперь ... теперь ...)

(Solo Flute)