Dis donc Gérard, ton chichon,

Il a connu la sécheresse ou quoi ?

On dirait qu’il sort du Sahara,

Y'a même les dunes dans le pochon.

Ah non mon gars, c’est du marocain,

Du vrai, roulé à la main,

T’as pas reconnu la pureté ?

Faut pas confondre sec et raffiné.

Raffiné ? Il s’effrite au vent,

Comme du pain rassis qu’a fait son temps,

T’appelles ça de l’or ? Moi j’vois du sable,

Pas un nuage, juste des miettes instables.

C’est parce que t’as pas les doigts,

Le bon chichon, ça se respecte, tu vois ?

Pas comme ton herbe parfum chimique,

Qui sent la vanille et le plastique.

Peut-être… mais elle râpe pas la gorge,

Là, j’ai l’impression d’lécher un pot d’huile, genre…

Vidange de bagnole, goût cambouis,

Tu m’parles d’amour ? Moi j’y crois plus, oui.

C’est ça l’goût de la tradition,

Le vrai kif, époque sans condition,

T’as oublié les années 80 ?

Quand ça collait aux doigts, pas aux poumons, enfin !

J’m’en souviens, ouais, très bien même,

Mais le kif de l’époque, il faisait pas la peine.

Là, ton truc me démonte la trachée,

T’as roulé ça avec du papier de marché ?

T'veux que j’t’en refasse un, bien tassé ?

Avec une pincée d’amour et un filtre rincé ?

À l’ancienne, comme un petit chef-d'œuvre,

Pas ton vap’ pen de hipster rêveur.

OK, mais si j’tousse encore trois fois,

C’est toi qui payes le Doliprane, moi j’dis ça.

Mais si j’décolle, si j’plane sans détour,

J’t’offre le café, et même l’amour.

Marché conclu, j’ressors mon matos,

C’est pas du shit, c’est une dose de cosmos.

Allez, assieds-toi, ferme les yeux,

On va planer comme deux vieux dieux.