Ojos rojos, mente turbia, pulso lento,
no es que esté tranquilo, es que cargo el peso.
Porrero por costumbre, no por elección,
fumando pa’ no escuchar lo que grita el corazón.

La calle no siempre tiene esquina ni farol,
a veces es tu cuarto y el ruido interior.
Mientras otros avanzan, yo quedé en pausa,
viendo cómo mi tiempo se me escurre en la cara.

No es relax, es guerra interna,
es quemar la cabeza pa’ bancar la mierda.
El humo no me eleva, me hunde más,
la calle no te mata rápido: te consume en paz.

No me hables de motivación barata,
yo aprendí a sobrevivir tapando la cagada.
Agresivo porque ya no da fingir,
si escupo verdad es porque tragarla me hizo mierda a mí.

“Es solo hierba”, dicen, “no pasa nada”,
díselo a mis ganas que están enterradas.
No robo, no vendo, no caigo en prisión,
pero me estoy perdiendo sin sirena ni explosión.

Días en bucle, noches sin fe,
me miro al espejo y no sé quién soy, otra vez.
La culpa se disfraza de risa fácil,
y el porro no me calma: me hace frágil.

Esto no es depresión estética,
es ansiedad constante y bronca crónica.
No busco pena ni redención,
solo decir que esta calle también es prisión.

No es relax, es guerra interna,
es huir del día y odiar la noche entera.
La calle también vive dentro de la mente,
y ahí nadie te rescata, ni aunque seas fuerte.

Agresivo porque estoy cansado,
de hacerme el bien cuando estoy quemado.
No soy ejemplo ni mensaje positivo,
soy la parte real que incomoda y hace ruido.

Si salgo de esta será enfrentándome,
sin humo, sin cuentos, sin esconderme.
Hasta entonces escribo con rabia y verdad,
porque callar esta mierda
sí que me iba a terminar de matar.