Não há nada que fira mais... do que a verdade.

Verdade?

É tudo aquilo que a gente não quer ouvir… diretamente.

É um eco quebrado

esmigalhado dentro de nós vibrando lento.

É o sonho de um ventríloquo

que insiste em ser gente —

essa angústia fantasiada de calmaria

São frases curtas, afiadas,

nuvens negras sem tempestade.

São dias quentes no inverno torto…

e tudo isso mora em nós.

VERDADE É LÂMINA QUE CORTA DEVAGAR

UM SUSSURRO QUE INSISTE EM GRITAR

É O PESO QUE NINGUÉM QUER CARREGAR

MAS MAIS CEDO OU TARDE VEM NOS ACHAR

VERDADE É FARPA PRESA NO OLHAR…

E MESMO ASSIM / NÃO DÁ / PRA DISFARÇAR.

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Verdade é tudo aquilo que machuca,

o que regenera depois.

O que adverte, condena, aplaude,

o que apoia — e nunca se desfaz.

E a gente tenta esconder,

mas ela sempre volta a chamar…

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Não há nada que fira mais do que a verdade.

Verdade?

É tudo aquilo que tememos ouvir, seca e diretamente.

É um eco quebrado, esmigalhado dentro de nós, vibrando lento.

É o sonho de um ventríloquo que insiste em ser gente,

a reação inóspita da angústia vestida de calmaria.

É o rumor do que não faz sentido,

são frases curtas, malditas, que nunca pedem licença.

São nuvens negras — nem chuva, nem salvação — só poluição.

São dias quentes em invernos toscos,

é o que machuca, o que regenera,

o que adverte, condena, aplaude,

apoia… e continua em nós.

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Verdade é lâmina que corta devagar,

um sussurro que insiste em gritar.

É o peso que ninguém quer carregar,

mas cedo ou tarde vem nos encontrar.

Verdade é farpa presa no olhar…

e mesmo assim, não dá pra disfarçar.