Sept !
in 6/4, A solo male baritone vocal performance delivered a spanish gothic rock, flamenco, French Language
Sept !
in 6/4, A solo male baritone vocal performance delivered a spanish gothic rock, flamenco, French Language
Lyrics
Instrumental intro
Couplet
Vingt heures trente.
Sept stations.
Ton adresse dans ma main qui tremble.
J'ai quitté ma chambre ce matin,
Laissé mes clés sur la table,
Un mot : "Je ne reviens pas."
Ma mère a pleuré.
Je n'ai pas écouté.
Pour la première fois.
Refrain
Je marche vers toi
Et chaque pas me tue
Mais me rapproche de la vie
Je marche vers toi
Et je meurs à chaque pas
Mais au moins je choisis...
Couplet
Dans mon sac : trois t-shirts, un livre,
Toutes mes économies... huit cent quarante sept euros...
Et cette peur qui pèse plus lourd que tout.
Tu m'as dit : "Viens."
Juste ça.
Viens.
Et j'ai dit oui.
Six mois de textos pour un seul mot.
Oui...
Pré-chaos
Mais qu'est-ce que je fais là
Au milieu de la rue
Avec mon sac ridicule
Et mes huit cent quarante sept euros de courage
Chaos
ET SI TU ME REGARDES ET QUE TU VOIS
CE QUE JE VOIS DANS LE MIROIR LE MATIN
ET SI JE MONTE ET QUE TU REGRETTES
ET SI TU M'AIMES PAR PITIÉ
ET SI
ET SI
ET SI JE SUIS JUSTE...
UN ÉCHEC DE PLUS.
Break
...
STOP
SILENCE ABSOLU
...
...
...
...
Spoken
J'arrive devant ton immeuble.
Troisième étage.
Ta fenêtre.
Lumière allumée.
Tu es là.
Porte d'entrée : code 4 2 5 9.
Tu me l'as donné hier.
"Code 4 2 5 9, troisième étage, porte de gauche."
J'entre.
Escalier.
Une marche.
Deux.
Trois.
...Mes jambes.
Quatre.
Cinq.
...Mes jambes ne marchent plus.
Six.
Sept.
Je m'assois.
Sur la septième marche.
Je reste là.
Combien de temps ?
Dix minutes.
Peut-être une heure.
Des gens passent.
Je me pousse.
Je remets mon sac.
Je me relève.
Je redescends.
Refrain
Je marche loin de toi
Et chaque pas me sauve
Mais m'éloigne de ma vie
Je marche loin de toi
Et je survis à chaque pas
Mais je n'ai rien choisi
Couplet
Dans le R.E.R qui me ramène,
Je te texte :
"Désolé. J'ai raté mon train."
Tu réponds :
"C'est pas grave.... tu viens Demain ?"
Je lis.
Je relis.
Je ferme les yeux.
"Oui. Demain."
Mensonge.
Je rentre.
Je remets mes clés sur la table.
J'efface le mot.
Ma mère dort.
Outro
Vingt-trois marches.
J'en ai monté sept.
Vingt-trois marches.
Il en reste seize.
Peut-être demain.
Peut-être jamais.
Peut-être que certaines marches
Ne sont pas faites pour être montées.
Peut-être que certains courages
N'existent que dans nos têtes.
Je suis assis sur mon lit
Avec mes huit cent quarante sept euros
Mon sac pas défait
Et vingt-trois marches
Qui me regardent
Depuis l'autre bout de Paris.
End