Sire,

le temps a laissé son manteau

de pluie ;

les fouriers d'été sont venus : donnons l'huys au visage à Mérencolie !

Vivent les lais et ballades ! moralités et joyeusetés !

Que les clercs de la basoche nous montent les folles soties :

allons ou-ir la moralité du Bien Avisé et Malavisé,

et la conversion du clerc Théophilus,

et come alèrent à Rome Saint Pierre et Saint Pol, et comment furent martyre !

Vivent les dames à re-brassés collets,

portant atours et broderies ! N'est-ce pas,

Sire,

qu'il fait bon dire sous les arbres, quand les cieux sont vêtus de bleu, quand le soleil clair luit,

les doux rondeaux,

les ballades haut et clair chantées ?

J'ai un arbre de la plante d'amours,

ou une fois me dites oui, ma dame,

ou Riche amoureux a toujours l'avantage...

Mais me voilà bien esbaudi,

Sire, et vous allez l'être comme moi : Maistre François Villon,

le bon folâtre, le gentil raillant qui rima tout cela,

en-grillonné, nourri d'une miche et d'eau, pleure et se lamente maintenant au fond du Châtelet !

Pendu serez !

-lui a-t-on dit devant notaire : et le pauvre folet tout transi a fait son épitaphe pour lui et ses compagnons : et les gracieux galants dont vous aimez tant les rimes, s'attendent danser à Mont faucon, plus becquetés d'oiseaux que dés à coudre, dans la bruine et le soleil !