La Memoria del Viento
El Lobo del Dolor y la Lluvia


El dolor a veces es un lobo, acechando en la noche,
Su mirada afilada, su aliento de hielo,
Mordiendo suavemente mis huesos, esperando su momento.

A veces es lluvia, silenciosa e invisible,
Filtrándose en mi piel,
Disolviéndome en lágrimas del tiempo.

Ha sido mi nombre, la forma de mi sombra,
Un ciervo perdido vagando por el bosque,
Buscando una salida, solo hallando
La luna rompiéndose entre las ramas.

Dijiste, si estás dispuesto a escuchar,
El viento conoce todas las respuestas.
Así que incliné mi oído y escuché el vuelo de la urraca,
Escuché el arroyo susurrar a la piedra,
Escuché una rosa florecer antes del alba.
Y la tierra no sentía dolor,
Solo el fluir de la vida y la muerte,
Como ríos que inevitablemente llegan al mar,
Como plumas que regresan al polvo.

Si el dolor es un lobo,
Entonces el amor es mi bosque,
Déjalo esconderse, déjalo correr,
Déjalo finalmente dormir.

Si el dolor es lluvia,
Entonces el amor es mi viento,
Déjalo caer, déjalo penetrar,
Déjalo finalmente volverse transparente.

Mi cuerpo tal vez se vaya, pero sé,
Cuando entres en el bosque,
Cuando mires los pájaros en el cielo,
Cuando el viento roce tu cabello,
Recordarás—
Yo estuve aquí,
Y en el nombre del viento,
Te amé.

La Memoria del Viento
El Lobo del Dolor y la Lluvia