À peine vingt ans, sac sur le dos,

Il pensait partir pour quelques mois.

Un fusil, un rêve, un drapeau,

Et l’odeur moite des jungles froides.

Il écrivait en noir sur blanc,

Tout va bien, j’reviens bientôt, maman.

Mais sous la pluie battante et les cris,

Son rire s’est noyé dans la nuit.

*Jolie fleur du printemps,

Déjà portée par le vent,

Tout jeune et pourtant,

Déjà portée par le vent.

Dans le fracas des rafales,

Perdu dans le son, les balles,

Jeune et insouciant,

Déjà porté par le vent.

Jeune et insouciant,

Déjà porté par le vent.

Je les vois encore,

Les larmes du Vietnam,

Oho...

Les larmes du Vietnam,

Oho...

Les larmes du Vietnam.*

Son nom gravé sur un mur froid,

Parmi tant d'autres que l’on ne voit pas.

Des frères tombés loin de chez eux,

Dans une guerre qui n’leur parlait pas.

On disait qu’ils étaient des héros,

Mais personne n’est rentré plus beau.

Ceux qui survivent gardent les marques,

Le feu dans l’âme, l’ombre qui craque.

*Jolie fleur du printemps,

Déjà portée par le vent,

Tout jeune et pourtant,

Déjà portée par le vent.

Dans le fracas des rafales,

Perdu dans le son, les balles,

Jeune et insouciant,

Déjà porté par le vent.

Je les vois encore,

Les larmes du Vietnam,

Oho...

Les larmes du Vietnam,

Oho...

Les larmes du Vietnam.*

Et sous les drapeaux bien pliés,

On cache les rêves assassinés.

Mais leurs visages, dans le silence,

Chantent encore notre absence.

*Jolie fleur du printemps,

Déjà portée par le vent,

Tout jeune et pourtant,

Déjà portée par le vent.

Dans le fracas des rafales,

Perdu dans le son, les balles,

Jeune et insouciant,

Déjà porté par le vent.

Je les vois encore,

Les larmes du Vietnam,

Oho...

Les larmes du Vietnam,

Oho...

Les larmes du Vietnam.*