«Copyright © 2025 Радио Голос Сети»

Метка на карте. Курс - прямой.

Мы - на маршруте. Город - свой.

В ухе слышу: "Три, два, один" - пошли...

Мы уличный квартет, одна команда,

Играем живьём на крышах, эстакадах.

Город знаем наизусть: ходы, дворы,

По трассе - скорость, газ в пол, посты.

Система держит строй и тишину,

Мы ищем в коде правду, не войну.

Их камеры следят, фиксируя толпу,

А мы таем в толпе, положась на судьбу.

Ходим по краю - край наш, ночной.

Вывески сияют - неон густой.

Мы несёмся по трассе - поток летит.

Выбора нет, и сердце стучит.

Парящий дрон - наш невидимый глаз,

Он дал обходы в ранний тёмный час.

Их камеры пишем: весь ракурс и свет,

В час "X" фейк-кадр, и слежки тут нет.

У входа рок-концерт: свет, гитары, дуэт.

Охрана в окнах слушает, кивает в такт, куплет.

Камеры в петле - для них лишь старый вид,

Всё внимание на сцену, взгляд прибит.

Ходим по краю - край наш, не чужой.

Куда ни глянь - здесь любой угол родной.

Мы поём во дворах куплет простой.

Выгоды - ноль, но пульс боевой!

В ухе стража: "Периметр чист" - это ложь.

Наш кодекс - выбор улиц, а не приказ вельмож.

На счёт "три" - сильней и громче пой.

На "два" - дай сбой, толпой прикрой.

На "раз" - вперёд, не стой.

На "ноль" - выезд и отбой.

Шифр взломали - двери открыть: "Вперёд!"

Лифт на "сервис", вверх, новый пролёт.

Бит в ухе - шаги ровнее, беги.

Пульс на пределе, стучит в груди.

Он жив и цел, выход - за мной.

Чёрный фургон во дворе, под стеной.

Сцена гремит, наш отход не раскрыт.

Толпа - за своих, каждый шаг прикрыт.

Ходим по краю - край наш, дворовой.

Наш выбор - "жить, не торговать душой".

Их правила - "молчать и платить".

Свобода в нас, её не купить.

"Три" - след обнулён, "два" - тише пульс.

"Раз" - город с нами, "ноль" - берём свой курс.

Контроль за спиной, район - стороной.

Маршрут по дворам, тихой тропой.

Ночной район нас прячет, свет в окне.

Свобода - в сердце, всё остальное - вне.