Пишу стихи, о чём не знаю,

Вслепую рифмы я ловлю.

Как странник в строках я блуждаю,

Блокнот я нервно тереблю…

Ищу мотив, что сердце тронет,

И образ, что заставит жить.

Но вдохновенье не приходит,

И в мыслях тишина звенит.

Слова – осколки битых истин,

Разбросаны по белой мгле.

Пытаюсь склеить их я быстро

В куплет, что будет по душе.

И вязнут мои мысли в топи,

И рифмы падают в стихах.

В слепой, бессмысленной погоне

Рождается лишь только страх.

И вдруг сквозь серую завесу

Луч солнца робко промелькнул.

Мелодия даёт отпор регрессу,

Мне указав на верный путь.

Слова – осколки битых истин,

Разбросаны по белой мгле.

Пытаюсь склеить их я быстро

В куплет, что будет по душе.

И вот уже перо быстрее

Бежит по строчкам, как в бреду.

И образы, что были скрыты,

Вдруг обретают красоту.

Пусть смысл всё ещё неясен,

И рифмы пляшут невпопад.

Но чувствую, как мир прекрасен,

Когда стихи ложатся в лад.

Слова – осколки битых истин,

Разбросаны по белой мгле.

Пытаюсь склеить их я быстро

В куплет, что будет по душе.

И пусть стихи мои сумбурны,

И много непонятных фраз.

Но это – крик души культурный,

И это – мой словесный сказ.

Слова – осколки битых истин,

Разбросаны по белой мгле.

Пытаюсь склеить их я быстро

В куплет, что будет по душе.

Слова – осколки битых истин,

Разбросаны по белой мгле.

Пытаюсь склеить их я быстро

В куплет, что будет по душе.