Le poète est assis, immobile, face à la feuille blanche, cette mer vide qui l’engloutit. Ses doigts, autrefois complices des mots, hésitent, crispés sur le stylo, comme si l’encre elle-même refusait de couler.

Il ressent le vide, un gouffre béant dans sa poitrine, là où jadis dansaient les vers, les images, les éclats d’âme. Ce n’est pas seulement l’absence d’inspiration, c’est une fracture, une perte de lui-même.

L’angoisse le ronge, sournoise, tapie dans le silence de la page. Chaque seconde qui passe sans un mot est une accusation, un murmure insidieux : « Tu n’es plus rien, tu n’as plus rien à dire, personne ne te lira. »

Il pense à cet amour impossible, ce feu qui l’a consumé et dont il ne reste que des cendres.

Un amour à sens unique, si peu partagé, qui l’a nourri autant qu’il l’a détruit. Il l’a porté dans ses poèmes, il l’a sublimé, mais maintenant, il ne voit plus que son poids.

Cet amour est une ancre, le tirant vers le fond, le noyant dans des vagues d’attentes et de désillusions. Il veut écrire, mais chaque tentative le ramène à elle, à cette femme, à ces souvenirs qui ne sont plus source de lumière, mais de chaînes, de silences lourds qui le blessent.

Il est perdu. Ses pensées tourbillonnent, un chaos dans l’éther, sans cette clarté divine qui autrefois guidait sa plume. Il se sent comme un étranger dans son propre esprit, errant dans des corridors où les mots se dérobent, où les métaphores s’effritent.

La peur s’installe, viscérale :

Et si c’était fini ?

Et si le puits de son imagination était à sec, pour toujours ?

Il craint de n’être plus qu’une coquille vide, un poète sans voix, un amant sans feu.

Il rêve de faire un break, de couper les ponts avec cet amour qui le broie, qui le vide de son essence.

Lâcher prise, laisser cet amour glisser comme du sable entre ses doigts, même si ça fait mal, même si ça laisse des cicatrices profondes.

Il veut se retrouver, retrouver la liberté de créer sans cette ombre qui étouffe tout. Mais lâcher prise, c’est aussi renoncer à une partie de lui, à cette douleur qui, malgré tout, a sculpté ses plus beaux vers.

Il est déchiré, entre le besoin de s’échapper et la peur de perdre ce qui, même en le détruisant, le définissait.

Le poète ferme les yeux. La page reste blanche, mais dans son cœur, un poème muet hurle encore…

Il se sent maudit...

Il ne pense à rien...

Il ne ressent plus rien...

Il ne pense à rien...

Mais parfois devant sa page blanche, ses larmes coulent, son coeur fond, et ses larmes sont sa nouvelle encre, invisible, mais pleine de sens...

Original lyrics by @lapoetessemaudite

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