Quieren matar mi voz, no al cantor.

Cinco heridas abiertas cada sol.

No es dolor, es mi deber de estar vivo.

La raíz jamás busca su destino.

Ellos buscan la tumba de la creación.

Yo les doy la vida, mi visceral razón.

Mi existencia es su castigo y su pena.

El duende es la cicatriz que no quema.