Искусство по-прежнему в большом долгу перед народом..

Уже на грани дефо́лта. Пе́ни растут

Год от года....

Авангард был знаменем, теперь – мещанства знак:

«БэГэ́ и "Аквариум"!» – вот культуры трофейный флаг.

Триада: Традиция, Мейнстрим, Авангард – основа.

Но где ж она?

Традиций нет. Академия готова

заполонить всё звуком,

что мертв и тяжо́л.

Мейнстрим? Сплошной кич! Безвкусица съела престол.

Авангард Отсутствует! Пустота. Тишина.

Умные люди? Копируют! Делают слепки с говна́!

Ничего Свежего! Сердце кричит: «Не верю!»

Как можно? Осознанно? Впадать в эту меру?

Инновации! Логика! Последовательность! Развитие!

В этом воздух, весь хлеб, и даже укрытие.

Функционирует? Значит – труп. Ну или возраст дожития.

Свежесть! Главный критерий! Искусства и науки стяг!

Без неё – нету смысла. Пустышка, обёртка, пустяк

Попро́буй Пережить! До дрожи! До слёз! До прозренья!

В науке ли, в звуке ли – вот суть и значенье.

Нет ка́тарсиса? Значит, это искусство мертво́.

Помя́нем вовеки его торжествО.

(Аминь)

Спроси их о творчестве – и услышишь ответ,

В каком возрасте мысль его вымерла, как пустоцвет.

Эту ко́му они зовут «верой» или «убежденьем» –

«Я всё познал!» – вот их гордое завере́ние.

Эволюция! Вот стержень! Гарант бытия!

Лишь только смерть одна остановит теченье ручья.

Процесс или песня? Результат? дорога?

Для меня – путь важнее! до эпилога

Меж мной настоящим и тем, что предъявлено, бродит...

Ни грамма того, что хоть чуть-чуть не заводит.

Не в де́ньгах суть. А в Делать то, что хочется!

Вот капитанский фарватер. Сакральная рощица.

Объём! Масштаб! И Простите банальность!

Такой вот рехаб - супер концептуа́льность

Всё время хочется невозможного...

А раз хочется – значит, оно где-то есть.

В разрыве, в несоответствии, в противоположности,

В вечном движеньи, где индульгенция смерть

Это не спор идей, не бой систем

Битва Богов гремит над нашим веком.

Не перестроить храм, не сдать экзамен всем,

А рухнуть старому под новым человеком.

Шекспир, Гомер, Данте — лики на стене.

Их отсчет меркнет. Новые восходят.

Те, кого прежде звали в темной мгле

Антикультурой — но их имена пока не приходят.

Искусство «гуманно» или «нет» — вопрос кривой.

Другая суть, иные брат берега.

Не сдвиг парадигмы — океан другой,

Где мысль ина́я бьется о ска́лы, круша снега́.

ВитОк огромный — завершЁн. Конец...

Классика Фундамент? Нет! окаменела в школах.

Её Ценность — долгие часы за инструментом.

Но где огонь, что плавил струны, где голос?

Академический саван вместо таинства, вместо света.

Выпало все. Дух требует иного.

Песней зовут — но это не спасенье.

Талант от Бога! Дар, несущий слово

Осознанной мощи, святое горе́нье.

Где он? Не вижу. Гибель? Нет, не то.

Просто виток замкнул свои объятья.

Должен прийти другой. Но вот КТО?:

Придет ли? Страшно ждать. Без гарантий.

От существованья — к бытию. Промежуток мал,

Но так тя́жек.. Легкость исчезнет сразу.

Настоящее есть. Театр. Стихов кристалл.

И Светлых людей прорыв через эту заразу.

Музыка... Она и есть Сверхискусство, проверь

Она — Божество. В ней Суть совершенно иная.

Литература рядом — лишь преддверье потерь

Основа в музыке. душа живая.

Но в этой сфере — зияет пустота.

Где дар? Где сила? Где божество звука?

Сверхискусство молчит. И нет ничерта́,

Когда же грянет Новой Эры прору́ха

Где Песнь?

Струны звенят...

Но Певца пока нет.