ce n'est donc que cela
ce n'est donc que cela
on le dit parfois
un coup d'épée dans l'eau
une habitude de l'altitude
un air engraîné dans une cage de fer
de piolet des songes envenimés
dans la croûte et la terre anobli
dans la pesante même de l'arbre
quel est le petit buisson des flammes ?
ce postérieur de l'entièreté de l'étrange du magique et de l'innée
je viendrais ce jour te prendre dans la majesté
dans ces moments où tu fus que plume d'ange
une fuite en avant vers les moments de puissance
que les sons et les manteaux de neiges n'ont pu atteindre
à l'ombre des eaux des flocons d'avant
il y aura plus d'impériosité seulement la mort
la mort de l'être scarabée
conçue en forme de noire et anthracite
un méningé fou désaltéré
en granulé de grain jaune et occis sur la place et les vagues de sables
ocre rouge
ocre rouge
ocre rouge
il y a maintenant et ici-bas le cri des voyants
à laquelle s'accroche en mal en pis
et en tour de pise les songes des rêves des écarteurs de silure
et s'enfoncent dans le long des lambeaux
que traverse sur leur radeau de lave les pisteurs
que j'ai vu au premier jour de ma voix
ne portant que le son de ta venue.

l'appel

un son de cor un son de cou et un coup du sort
tous s'emmêle dans la passion de la mort
la mort me rejette de sa bouche d'étain et me scelle en ton sein
agrippe-moi dans des dents et forêt de lune
ton sourire de sens à la pointe de minuit
ton sourire et ton rire
tes paupières d'or et d'albâtre
je me suis pris pour le mentor je ne suis que l'habit
je ne suis que l'écharpe
rien qu'un bout de tissu que l'on dresse en abattoir
que l'on expose à la vue en porte-fardeau
en apporte drapeau et en candélabre des cendres
délitement déchoir et délabrement
nous reviendrons tous au cri du corps et son de l'aube
au bruit des pas
les pas que j'ai cru posséder
nul n'est maître dans les clairières de l'oubli nul n'est souverain
personne n'a le droit
quand on a perdu l'unique but
l'unicité de sa pensée
il ne reste que cette phrase
que l'on dit tout bas
ce n'est donc que cela