Barbón del rancho,

mi abuelo me decía:

“La música está buena,

la vida es pa' bailarla.”

Whisky en mano, birria en la mesa,

miraba las estrellas, decía con certeza:

"Mi destino es fijo,

ya tengo boleto al infierno."

Él decía:

"En la muerte no hay música,

no hay sax ni tambora,

somos polvo,

y en polvo terminamos."

Si con su saxofón

le hubieran dado chamba,

les robaba la feria,

¡y a las muchachas de entrada!

Ay, abuelo gallo,

tu sombra me cuida.

Tu legado es un corrido

que el viento respira.

(Guitar riff fades, electric banjo kicks in with a fiery solo, blending norteño and blues. A stomping bass drum echoes like a heartbeat.)

Mi padrino en la cárcel,

me enseñó la melodía:

"Mijo, la vida es jodida,

pero no pierdas tu alegría."

Y aunque torció su camino,

él siempre me decía:

"No hay fiesta en la muerte,

pero mientras, hay tequila."

Daba gusto verlo pasear,

with the smell of that cigarette.

Decía: "If this is my despedida,

que suene bien mi bandonón,

mi tumba será un son."

(Sudden silence, except for faint strings of an acoustic guitar...)

Él decía:

"En la muerte no hay música,

no hay sax ni tambora,

somos polvo,

y en polvo terminamos."

Pero mientras estoy aquí,

¡échale otro acordeón!

Que esta vida, mi compa,

se baila mejor en canción.

(Explosive interplay between an electric banjo and accordion, fading into the echoes of laughter and distant cheers...)