Dans la vallée, sombre et profond,

Un chasseur vint, blessé, sans nom.

Une maisonnette, mousse et pierre,

Et dans son cœur – un verre clair.

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Là dormait une jeune beauté,

Comme si le temps l’avait figée.

Aucun soupir, aucun regard,

Du givre sur ses cils blafards.

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Ne brise pas le verre, dors encor’,

Son sommeil vient d’un monde mort.

Car qui la touche, main ou cœur—

Porte le sort du malheur.

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Il brisa le verre — prit son cœur,

Mais tout mourut dans la pâleur.

Le fleuve saigna, le bétail se tut,

Et les cloches sonnèrent tordues.

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Ne brise pas le verre, dors encor’,

Aucun démon ne dort si fort.

Son doux sourire n’est qu’un leurre—

Son baiser te change en pierre.

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Au village, plus rien ne tient,

Juste les corbeaux et le vent.

Un seul verre, intact, très froid—

Attend encore, caché sous bois.

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Évite ce lieu, voyageur tard,

Quand le brouillard trouble les bardes.

Car qui désire peau ou regard—

Trouve le verre. Et n’en part.

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