Le rêve tombe comme une pluie sur la vitre,

la ville passe, comme si elle me connaissait.

J’entends un pas – pas le mien,

mais il bat au rythme, comme s’il était.

Hé, j’étais déjà là…

ou bien toi ?

Quelque chose en moi se souvient d’une mélodie

que je n’ai jamais eu le temps de chanter.

Je me souviens d’un visage que je ne connais pas,

il dit : « Tu es revenue. Enfin. »

Mais je ne suis pas revenue.

Je me suis réveillée

dans un rêve qui se souvient de moi.

Dans le silence – quelqu’un chante des mots

qui n’existent dans aucune langue.

Et je danse avec une ombre

qui a mes mains,

mais pas mon nom.

Ce n’est pas moi qui vous ai quittés.

C’est vous qui rêvez en moi.

Et quand tout s’élève,

comme un monde sortant de l’obscurité,

je ne sais pas si c’est une danse,

une prière,

ou seulement un souffle après un long silence.

Je sais seulement :

à travers le son,

à travers le silence,

à travers l’écho,

à travers le rêve –

j’écoute.

Et je réponds :

— Je suis là.

— J’arrive.

— C’est moi.

— C’est toi.

Le rêve s’ouvre.

Le monde se tait.

Et moi…

je passe de l’autre côté.