Dans les plis du souvenir,

je recueille des éclats de lune,

pièce par pièce,

comme des écailles de papillon

collées à mes doigts.

Qui a planté des roses

au fond de mes yeux,

pour qu’elles s’épanouissent en constellations ?

Tes empreintes reposent sur les pétales,

suivant la trajectoire de la Voie lactée,

croissant à contre-jour.

Qui a cristallisé

l’ambre transparent dans ma poitrine,

enfermant

notre voyage inachevé,

comme une aube figée,

diffusant une tendresse éternelle ?

Au creux de la nuit,

je découvre ton souffle

coulant dans mes veines,

comme des graines germant

au creux du manque,

perçant ma peau

pour devenir

un labyrinthe qui respire.

Les yeux du vent marin

regardent au-delà de l’océan,

là où dort un jardin oublié,

rempli de

pierres qui volent,

de gouttes de rosée qui pleurent.

Quand je pense à toi,

je tisse un rayon de lune

en un attrape-rêves,

piégeant les pissenlits

qui fuient dans mes songes.

Ils portent ton visage

mais murmurent ma tristesse.

À minuit, mon âme se brise,

laissant s’échapper l’océan intérieur.

Les vagues frappent les falaises du souvenir,

projetant des milliers

d’étoiles de sel.

Je brise ma solitude

et j’y découvre

un univers entier.

Chaque atome tournoie et danse,

chantant notre chanson.

Peut-être que l’amour

est une douce surdité,

pour entendre les battements de nos cœurs

au travers du silence,

traversant le fleuve du temps

jusqu’à la première stupeur de la vie.

Et la mort

est une autre forme d’éveil,

au-delà des rêves,

reconnaître encore

la lumière dans nos yeux—

cette origine et ce retour partagés.

Je me plie

en une lettre d’amour au futur,

attendant un matin

où le vent marin

m’éparpillera

en mille fragments de moi,

partant à ta recherche

à travers le monde.

Dans chaque univers parallèle,

nous sommes des poèmes inachevés,

attendant une autre

belle,

inattendue rencontre.