Dans les plis du souvenir,
je recueille des éclats de lune,
pièce par pièce,
comme des écailles de papillon
collées à mes doigts.

Qui a planté des roses
au fond de mes yeux,
pour qu’elles s’épanouissent en constellations ?
Tes empreintes reposent sur les pétales,
suivant la trajectoire de la Voie lactée,
croissant à contre-jour.

Qui a cristallisé
l’ambre transparent dans ma poitrine,
enfermant
notre voyage inachevé,
comme une aube figée,
diffusant une tendresse éternelle ?

Au creux de la nuit,
je découvre ton souffle
coulant dans mes veines,
comme des graines germant
au creux du manque,
perçant ma peau
pour devenir
un labyrinthe qui respire.

Les yeux du vent marin
regardent au-delà de l’océan,
là où dort un jardin oublié,
rempli de
pierres qui volent,
de gouttes de rosée qui pleurent.

Quand je pense à toi,
je tisse un rayon de lune
en un attrape-rêves,
piégeant les pissenlits
qui fuient dans mes songes.
Ils portent ton visage
mais murmurent ma tristesse.

À minuit, mon âme se brise,
laissant s’échapper l’océan intérieur.
Les vagues frappent les falaises du souvenir,
projetant des milliers
d’étoiles de sel.

Je brise ma solitude
et j’y découvre
un univers entier.
Chaque atome tournoie et danse,
chantant notre chanson.

Peut-être que l’amour
est une douce surdité,
pour entendre les battements de nos cœurs
au travers du silence,
traversant le fleuve du temps
jusqu’à la première stupeur de la vie.

Et la mort
est une autre forme d’éveil,
au-delà des rêves,
reconnaître encore
la lumière dans nos yeux—
cette origine et ce retour partagés.

Je me plie
en une lettre d’amour au futur,
attendant un matin
où le vent marin
m’éparpillera
en mille fragments de moi,
partant à ta recherche
à travers le monde.

Dans chaque univers parallèle,
nous sommes des poèmes inachevés,
attendant une autre
belle,
inattendue rencontre.