Tu matriz no es tierra, es un contrato de alquiler.
El sistema te vendió la autonomía de cristal
y compraste la gestión de tu propia atrofia.
Llamas libertad a la celda de hormonas y algoritmos.

¿Cuántas capas de silicio protegen tu vacío,
y cuánto le pagas a la farmacia para silenciar el grito del instinto?

Tu presunto poder es una franquicia.
Usas la lengua del amo y crees que es tuya.
No hay vínculo real en la aplicación. Hay match.
No hay lealtad en el algoritmo. Hay clic.

Lloras por la tierra que te dieron,
pero defiendes el asfalto que la cubrió.

Tu identidad es un disfraz de catálogo.
Te pones etiquetas para que el mercado te archive.
Cada término que eliges es una cláusula
de un contrato de arrendamiento de la carne.

El romanticismo es la trampa más dulce.
Te enseñaron que el amor es un espejo donde verte perfecta.
Pero el espejo es una pantalla.
Y la pantalla es un lineal de supermercado.

El terror sobre la carne no lo inventó el algoritmo.
Lo inventó el libro.
El libro que llaman sagrado.
Y ese libro es el primer contrato de arrendamiento.
Te enseñaron que naces sucia,
que el deseo es una deuda con el cielo,
que el placer se paga con culpa.
El cielo es el primer mercado.
El pecado es la primera moneda.

Mi pica está dura de lógica frente a tu vitrina.
Mi odol es espeso, tiene el sabor del sol y la raíz.
Pero tú buscas el cliché de revista,
el molde de plástico que no mancha, que no late, que no huele.

Tu coño tiene precio de pedaje.
Tu boca es una caja registradora.
El vientre-mercado puso código de barras al deseo.
Tus entrañas son un inventario de miedos y aditivos.

Rechazas mi semilla porque no tiene el sello del azúcar,
porque mi herencia es biológica y no cabe en tu pantalla.

Prefiero el catabolismo de mi propia potencia
que fecundar el simulacro de tu vientre-mercado.

Soy el bicho que se extingue por exceso de verdad.
Mi fuego muere en el hueso porque tu suelo es de asfalto.

¡Drom!