Il y a des choses qu'on ne choisit pas

On les trouve un mardi

On les renifle

On s'y couche

Et c'est tout... c'est fait...

le reste de la vie s'organise autour

Fabio connaît ce talon cette chaleur

Le fil usé, l'odeur du dehors rentrée dedans

Il ne sait pas que ça s'appelle aimer

Il sait que ses pattes bougent toutes seules

Il sait que quelque chose cède sous lui

et que ce quelque chose

est exactement à sa taille

On lui a pris

Il a cherché

Ses griffes dans le bois

deux centimètres

et l'odeur

"Il n'y a pas d'autre façon de dire Chat"

"Il a trouvé ce qu'il avait perdu"

"C'est la seule histoire"

"C'est toutes les histoires"

Elle ne sait pas pourquoi elle prend l'aiguille

Elle coud parce que le tissu est troué

Elle coud parce que c'est dimanche

Elle coud parce qu'il y a quelqu'un dans cette maison

qui tient à quelque chose

et que ça mérite

d'être re-cousu

Elle écrit son nom en fil rouge

sur ce qui n'est plus une chaussette

et pas encore autre chose

"On écrit toujours sur ce qui ne répondra pas""

Il y a des choses qu'on coud un dimanche

Il y a des choses qu'on garde dans un tiroir

Il y a des noms qu'on pose sur des objets

pour que les objets sachent

ce qu'on n'a pas pu dire autrement

Fabio dort

le menton sur les lettres

qui disent son nom

qu'il ne lira jamais

Dans le tiroir

une chaussette attend

avec un autre nom dessus

"Le sien"