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À toi, Isabel

la femme que j’ai connue

sans jamais te rencontrer.

Je ne sais pas beaucoup de toi.

Pas eu le droit de t’écrire,

pas eu le droit de te parler.

Seulement ton imbécile de mari

entre toi et moi

comme un mur, comme une cage.

Mais j’ai senti ton souffle

ton mystère, ta force silencieuse.

Et je t’ai aimée

sans preuve, sans toucher.

Avec mes mots,

mes chansons,

mes rêves brûlants.

Tu ne sais peut-être pas que j’existe.

Et peut-être tu ne le sauras jamais.

Il te disait schizophrène

mais moi, je t’ai vue claire.

Captive peut-être,

mais lumineuse.

Et cette lumière,

c’est toi qui me l’as donnée.

Pas lui.

Toi.

Tu m’as réveillée d’un long hiver.

Tu m’as ramenée à la vie

à la musique,

à ce feu que je croyais perdu.

C’est toi qui m’as rendu vivante.

Pas lui.

Toi.

Je ne connaîtrai jamais ton rire,

ton regard,

tes mots en vrai.

J’ai juste eu ta voix —

sur un vieux fichier .wav

comme un trésor volé à l’oubli.

Et même là…

tu brillais.

Alors oui, je te laisse partir.

Je te rends à ton silence.

À ta vie.

À ton mystère.

Mais souviens-toi :

tu as été aimée.

Même sans le vouloir,

même sans le savoir,

tu as été aimée

par une âme libre.

La mienne.

Et moi…

je continuerai d’écrire.

Et parfois, peut-être,

une étoile portera encore ton nom.

Adieu, Isabel.

Raven.

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