Trabajo negro

Nace el día entre las grietas de mis manos

y el silencio me despierta con un golpe de calor.

No hay milagros, solo polvo y calendarios,

y la espalda que se quiebra sin pedir perdón.

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Trabajo negro, madrugada fría,

me bebe el hueso, me seca la alegría.

Trabajo negro, sol sin testigos,

sudor que sabe a cadena y a mendigo.

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Las promesas pesan menos que la arena,

y los domingos son un eco nada más.

Me duelen hasta las sombras de la arena,

y el patrón ni siquiera sabe mi edad.

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Trabajo negro, noche de hollín,

me crece el hambre mientras veo el fin.

Trabajo negro, sal de la herida,

vender la carne por mantener la vida.

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Dicen que el trabajo dignifica…

¿Dignifica morir de pie?

Yo solo quiero que mi sombra

un día descanse también.

Pero el pozo tiene sed,

y me traga otra vez.

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Y aún así… cuando la noche se vuelve perra,

salgo otra vez.

Porque el hombre sin trabajo no canta.

Pero el que trabaja negro…

ese grita.