Sur le banc somnolent

les pigeons vigilants,

claffis de miettes,

ils se consolent

en bouffant.

Le béton les étrille,

les plombe d’oripeaux,

aux mains de la ville,

ils ne sont quasiment plus

des oiseaux.

Mais des oies, des courges,

des bourgeois, des mutants,

des quasimodo, quasimodo, quasimodo,

quasimodo, quasimodo, quasimodo.

Ils se marient au gris, au gris désobligeant,

comme les habits des gens des bureaux,

camouflant la misère de leur vie, la suie de leur vie sans élan.

Sur les voies du métro, quasiment condamnés,

se plaignant quelle que soit la voie qu’ils prennent,

ballastés, lestés, frileux, contrits, attristés, français, français.

Caliméro, Caliméro, Caliméro,

Caliméro, Caliméro, Caliméro, Caliméro.

Et moi, et moi je ploie, je plie,

pour qui, pourquoi ?

le ventre à terre, ébouriffé, sale,

jauni,

comme un pigeon à Paris.

Comme un pigeon à Paris,

comme un pigeon à Paris,

comme un pigeon, comme un pigeon,

comme un pigeon à Paris.

Et nous, et nous, on ploie, on plie,

comme des pigeons à Paris.

et nous, est-ce qu’on vit ?

comme des pigeons à Paris ?

comme des pigeons à Paris.

Ne nous reste-t-il, pour nous élever,

que Notre Dame…

Notre Dame.

La Seine, la Seine charrie,

charrie des corps et des reflets,

des reflets d’or ternis.

La Seine décore, décore Paris,

à n’importe quel quai,

à n’importe quel prix,

pour qui aime se gober la ville

sans la voir de près,

sans y vivre,

sans voir ce qu’il pourrait,

sans voir ce qui est pourri.

La bouche du matin

mange leurs plumes,

aspire leurs soupirs,

à mendier sous la lune.

Oublié le ciel,

les promesses d’azur,

pliées par le réel,

l’indigence des arbres,

le désordre des ordures.

Ils gisent au milieu des mégots,

dans l’œil, aucune flamme.

Où est le pigeonnier, le gîte, la paille,

la vraie gitane ?

Esmeralda, Esmeralda, Esmeralda,

Esmeralda, Esmeralda, Esmeralda

Et moi, et moi je ploie, je plie,

comme un pigeon à Paris.

et nous, est-ce qu’on vit ?

comme des pigeons à Paris ?

Ne nous reste-t-il, pour nous élever,

que Notre Dame…

Notre Dame.

Leurs ailes sont de chiffons,

le vent ne les soulève même plus.

Cloués au sol, au sol les avions,

les chats s’en foutent,

ils sont repus.

Le dépit ou la fièvre

les poussent à traîner

dans les squares,

attendant que corbeaux et corneilles

s’en accommodent,

le matin très tôt

ou le soir, avant la nuit, avant le noir.

Et la ville les oublie,

comme on oublie les morts,

dans ses artères grises,

où rien vraiment ne dort.

Comme un pigeon à Paris,

comme un pigeon à Paris,

comme un pigeon, comme un pigeon,

comme un pigeon à Paris.

Ne nous reste-t-il, pour nous élever,

que Notre Dame…

Notre Dame.