J’errais, blessée d’un ancien doux regard,

là où s’endort le jour dans une ombre,

portant en moi la morsure d’une fièvre,

car tout en moi pour son nom seul brille,

et dans le souffle intime du souvenir,

je l’écoute encor pleurer dans les bois.

Il n’est silence plus profond que les bois,

où revient me frapper ce pur regard.

Loin des vivants, je vis dans le souvenir,

pâle comme un corps perdu sous l’ombre,

et dans mes veines coule encor sa fièvre,

sous le ciel sourd où nul éclat ne brille.

Rien de l’aurore en moi ne luit, ne brille,

tout s’est figé dans le soupir des bois.

Ma bouche est sèche, et brûle de sa fièvre,

depuis le jour glacé de son regard.

Même la nuit, vêtue d’ample ombre,

s’ouvre en moi comme un gouffre de souvenir.

Je suis faite tout entière de souvenir,

de songes pâles où plus rien ne brille.

Son nom, sa voix, son pas vivent dans l’ombre,

dans les replis muets des anciens bois,

où j’ai crié vers son dernier regard

sans autre voix que celle de la fièvre.

Mais douce est cette amère et lente fièvre,

car elle me garde au bord du souvenir,

là où se penche encor ce noble regard

sur les cendres d’un feu qui toujours brille.

Et je l’attends, couchée parmi les bois,

bercée par le soupir sacré de l’ombre.

L’ombre est son royaume, et dans ces mêmes bois

je m’abandonne à lui, fièvre sur fièvre,

jusqu’à ce que le souffle de l’ombre brille

comme un vitrail où tremble le souvenir,

et que s’ouvre enfin, derrière le regard,

le seuil béni que nul chagrin n’en ombre.

Dans son regard, l’ombre encor brille,

fièvre et bois tressent le souvenir,

et tout mon chant s’en va vers le regard.