Каллиопа Καλλιόπη
Agressive wild fusion track kicks off with folk-paced bluegrass—strutting mandolin, banjo, foot-stomps—soon joined by Southern hip-hop vocals with swagger. Verses pulse with playful tension; choruses explode with organ keys, electric guitars, gospel drums, plus disco strings, harmonica, and synth stabs. Sudden dynamic breakdowns switch to jazzy sitar-acoustic and liquid DnB textures, mixing country, techno house, bachata grooves, beatdown hardcore, and bursts of trap rap. Brief humoristic interludes add ch
Каллиопа Καλλιόπη
Agressive wild fusion track kicks off with folk-paced bluegrass—strutting mandolin, banjo, foot-stomps—soon joined by Southern hip-hop vocals with swagger. Verses pulse with playful tension; choruses explode with organ keys, electric guitars, gospel drums, plus disco strings, harmonica, and synth stabs. Sudden dynamic breakdowns switch to jazzy sitar-acoustic and liquid DnB textures, mixing country, techno house, bachata grooves, beatdown hardcore, and bursts of trap rap. Brief humoristic interludes add ch
Lyrics
delicate intro
Слышь, ты, рэпер, глухой, отмороженный,
Читаешь в гудящую темень,
Как поезд, который давно перегруженный,
Но едет, хотя бы по времени
Татухи нет, и на жопе тоже.
Проснешься и ловишь остатки сна,
Когда то и я был смелей и моложе,
И рифма была не нужна.
А Каллиопа сидит на диване, курит «Винстон»,
Зола на колготках, и голос простуженно-хриплый:
«Ты чего завёлся? Хип-хоп это тот же погост.
Все там будем. Лучше налей и выпей».
И правда налью. И ору под биты,
Что «рок это мертво», но рок это я,
Потому что все эти ваши «святые кенты»
Сливают в порталы, не любя, а трахая (бесперебойно)
А я, как последний романтик с ******* [пробоина],
Сижу, сочиняю про вечное в ленту.
Мне творческий невроз как святая повинность,
Я с ним и в тартарары, и на концерты.
Я верю, что Бог, принимая заказы на входе,
Пролистывая мою жизнь, как пустой журнал,
Поймет и простит мне отсутствие денег и рода,
Но только не строчки, которые я не дописал.
Простит, что я жрал, пил, курил, матерился,
Мог послать, наорать, не заметить, убить.
Но скажет: «Ты, главное, петь не бойся.
А грех это просто тонкая нить».
К психоаналитику? Нет, упаси боже.
Его холодные руки разлОжат по полкам
Всю муть, что с себя оставляю прихожей
Кипит, и мешает мне спать втихомолку.
Я знаю, он скажет: «У вас, голубчик, детская травма,
И синдрОм отличника, и страх пустотЫ».
Но я же без этого просто блин голограмма.
А так пускай хоть сгорят мостЫ.
Куда вы идете? Куда вы прете, потомки?
На лицах татУхи, в карманах кредитки
А я все стою на перроне, в пальто и накОлках,
И мне ничего, ничего уже не ответить утыркам.
Потому что рок жив. И хип-хоп живёт,
И вообще всё живо, пока я дышу и пишу.
Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт.
Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.
Потому что рок жив. И хип-хоп живёт,
И вообще всё живо, пока я дышу и пишу.
Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт.
Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.
Потому что рок жив. И хип-хоп живёт,
И вообще всё живо, пока я дышу и пишу.
Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт.
Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.