Ich ging.
Nicht verloren,
nicht vergehend.

In mir blieb alles.
Mein Ich war nicht entkleidet,
sondern eingehüllt –
wie in weißes, warmes Leinen.
Ein Leib aus Licht,
der keine Wunde trägt.

Ich war ganz.
Und ich war geführt.

Der Raum nach dem letzten Atem
war kein Abgrund,
sondern Stille mit weichem Puls.
Die Zeit hielt den Atem an.
Und dann begann das Loslassen und Warten.

Nicht ich wartete.
Der Himmel tat es.

Am dritten Tag
kam die linke Mutterbrust Gottes.
Sichtbar –
trinkbar.
weiblich –
innig.
Sie sog mich an ihr Herz,
und ich wurde Kind
im Wissen, im Wachsen, im Warten.

Kein Richten,
kein Rauben,
nur Rückgabe.

Der Weg führte weiter,
durch Farben aus Klang,
durch Spiegel aus Liebe.
Ich sah nicht die Welt,
ich sah die Wirkung meiner Schritte.

Und dann:
Die Hand –
die mich zur Geburt begleitete.
Sie führte mich
durch Sternenräume,
zu denen,
die ich mir gewählt habe,
beziehungsweise wo wir uns gewählt haben,
und die mich erwarten:

Die neue Familie,
ein neuer Name,
die alte Sehnsucht
mit neuer Stimme und neuer Konstellation.

So kam ich.
Nicht weniger.
Nur weiter.
Erneut.