Elle s’est détachée, tombant comme une ombre froide,

La feuille… ou la dernière braise de mon âme ?

Elle s’est arrachée d’un arbre moribond,

Déchirée, sans force, éclat d’un passé morne.

Un souffle rauque, poussière d’horizon,

Et la voilà qui chute, funambule sans raison.

Dis, vent cruel, que caches-tu en ton sein ?

Un souvenir perdu, un éclat qui s’éteint ?

La grille, dentelle de rouille et de fer,

L'attend, immobile, dans le piège de l’hiver.

Entre deux barreaux, la mémoire enchaînée,

Un passé qui saigne, noyé et blessé.

Elle tournoie, fragile, au-dessus des carcasses,

Sous les néons blafards, tranchant le silence.

Elle entend les horloges, les cris étouffés,

Mais sa danse s’effiloche, sans jamais s’ancrer.

Est-ce qu’on s’envole ou s’effondre en silence ?

Le vent est-il poison, ou seule délivrance ?

La grille, dentelle de rouille et de fer,

L'attend, immobile, dans le piège de l’hiver.

Entre deux barreaux, la mémoire enchaînée,

Un passé qui saigne, noyé et blessé.

Le caniveau hurle un chant de fin,

Les feuilles tournent, lettres mortes sur le bitume.

Elle hésite, emportée par un courant fou,

Et la grille l’empoigne, étreinte d’acier sourd.

Et toi, spectateur de la chute des rêves,

N’est-ce pas ton reflet que la feuille achève ?

La grille, dentelle de rouille et de fer,

L'attend, immobile, dans le piège de l’hiver.

Entre deux barreaux, la mémoire enchaînée,

Un passé qui saigne, noyé et blessé.

J’ai vu mille feuilles mourir dans le vent,

J’ai noyé mes pleurs dans l’amertume du temps.

Elle brûlait, un éclat dans la nuit noire,

Un dimanche figé, perdu dans l’oubli du soir.

Elle s’est laissée tomber, larme noire dans la nuit…

Et la grille l’a prise, dans l’étreinte infinie.