„Ein Glas, ein Blick, ein Spiel, das beginnt.

Ein Prickeln im Hals, und was dann geschieht...

weiß nur der, der spielt.“

Er stand da, das Glas in der Hand,

Aperol, das Rot – wie ein Feuer entbrannt.

„Lust auf ein Spiel?“ – sein Blick wie ein Ziel,

Es roch nach Sommer. Und süßem Profil.

„Kicker oder Tischtennis?“ – er fragte und lachte,

(„Du zuerst“) – ich spielte, er machte.

Er schlug mit Gefühl, mit Druck und mit Stil,

Der Ball flog – (und ich wusste: das war das Spiel).

Der Schlag war genau, der Tisch vibrierte,

Der Atem (flach), das Begehren pulsierte.

Ein Stoß – kein Wort – ein Blick – ein Drang,

Es war nur ein Spiel. Und doch – so bang.

Ein Schluck durch den Halm, ein sanfter Stoß,

Der Ball gleitet fordernd – wieder ins Los.

Das Ziel zu erreichen, der Ball wird ein Chor.

(give me more) (more)

(oh… h…)

Ich war kein Gegner – ich war das Spielfeld,

meine Haut: ein Raster aus Verlangen und Welt.

Er traf mich gezielt – im Takt der Begier,

Ein Flackern, ein Beben – der Spielzug war hier.

Die Luft zerschnitt uns – der Schlag wie ein Schwur,

Jeder Ball ein Versprechen – auf Lust, auf Spur.

Wir zählten kein Punkt – wir jagten den Sinn,

Verloren im Rausch – im Glanz unsres Spins.

Der Tisch – ein Altar, die Kanten aus Licht,

Sein Blick: ein Schnitt – mein Schweigen zerbricht.

Aperol – Tropfen wie rotgold’ner Schwur,

Die Lippen umflammt – ein stilles „Nur du“.

„Noch ein Satz?“ – seine Stimme ein Tanz,

Ich nickte – mein Puls wie ein schäumender Kranz.

Der Schläger ein Zepter, der Ball ein Befehl,

Ein Stoß – ein Gedicht – das Ziel war mein Seel’.

Die Stille danach – wie ein Nachgeschmack Glut,

Ein Zittern im Takt, so roh und so gut.

Ein Flüstern im Fleisch – ein Rhythmus, der bleibt,

Das Spiel, das in Haut und Herz weiter schreibt.

Ein Schluck durch den Halm, ein sanfter Stoß,

Der Ball gleitet heiß – zurück in das Los.

Kein Ziel, kein Ende – nur Wellen im Chor.

(give me more) (oh...) (more...)

Am nächsten Morgen: kein Glas, kein Tisch.

Nur ein Zettel – „Du warst königlich.“

Der Kicker stand still, die Kelle war kalt,

Doch in mir… das Spiel, das nie verhallt.

Ein Spiel war’s, ja – doch nicht nur mit Ball.

Ein Spritz war’s – ein Sprung, ein stummer Schall.

Er trank mich, er spielte – ich wollt es auch,

Doch jetzt bleibt nur… mein innerer Rauch.

„Ein Schluck durch den Halm… ein Stoß, so fein…“

Ich schließ die Augen – und bin wieder dein.

„…der Ball ins Tor… so warm, so klar…“

Ein Spiel für die Nacht. Und ein Jahr.

„(more…) (oh… h…)“