(Strophe 1)

Vor dem Haus sitzt sie, ganz still, ganz allein,

auf der alten Bank, im Schatten der Bäume.

Ein Gesicht wie eine Landkarte aus Stein,

gezeichnet von Jahren, Gedanken, Träumen.

Die Hände ruh’n schwer in ihrem Schoß,

ihr Blick schweift langsam übers Land.

Ich frage leise: „Stört es Sie,

wenn ich mich setz?“ – sie nickt ganz sanft.

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(Strophe 2)

Ich sag: „Erzählen Sie, wenn Sie möchten –

ich hör so gern, was früher war.“

Sie zögert lang, dann hebt sie an,

und ihre Stimme wird wunderbar.

Vom Krieg erzählt sie, vom Hunger, der blieb,

von Feldern, die sie mit Händen pflügte.

Fünf Kinder hat sie zur Welt gebracht –

zwei hat das Leben ihr still geraubt.

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(Refrain)

Und in den Augen

blüht ein Licht,

eine junge Frau

zeigt ihr Gesicht.

Ein Funkeln, still und unbeirrt –

als ob sie's für Sekunden wieder wird.

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(Strophe 3)

Ich frage nichts, ich hör nur zu,

die Zeit verfliegt in tiefer Ruh.

Sie spricht vom Leben, schlicht und klar –

so echt, wie’s niemand heute mehr war.

Und als ich geh, da seh ich’s kaum:

Ein Lächeln, sanft wie Blütenschaum.

Es bleibt auf ihren Lippen stehn –

und lässt mich still und leicht vergehn.

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(Letzter Refrain)

In ihren Augen

liegt ein Glanz,

der durch die Jahre

leise tanzt.

So viel erlebt, so viel Gefühl –

und etwas davon trag ich nun mit mir.

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