Nuit d’hiver, cire et suie… suie…

Raspoutine…

Dans le palais qui ne dort pas,

tes yeux voient l’orage en bas.

Moine aux mains d’orage, souffle de fièvre,

tu lies les peurs au bord des lèvres.

Dis-moi le vrai, dis-moi la nuit,

Ра-спу-тин… ra-ra-ras…

Est-ce miracle ou simple oubli ?

Le cœur s’incline — puis s’enfuit.

Danse entre neige et nuit,

Raspoutine, corde et pluie.

Si la vérité chancelle,

le peuple crie, le verre est noir — étincelle.

Danse, destin se plie,

Raspoutine, ombre et vie.

Pas de sync… seulement le souffle.

Rumeurs en velours, couteaux polis,

promesses rangées dans les bougies.

Tu poses la main, la salle retient,

le mal se tait — pour un matin.

Ce n’est pas la magie, c’est la faim d’y croire ;

quand l’hiver dure, on rachète l’espoir.

Si les rois tremblent, c’est d’avoir vu

que les prières tiennent mieux que l’or perdu.

Ra-spou-ti-ne, ra-spou-ti-ne,

basse qui roule — neige qui bat,

balalaïka trace la voie.

Danse entre neige et nuit,

Raspoutine, corde et pluie.

Quand la raison vacille encore,

on cherche un feu, on nomme un sort.

Danse, destin se plie,

Raspoutine, ombre et vie.

Le verre claque…

Si l’aube vient, que rien ne bouge,

le pas s’efface, la trace rouge.

Raspoutine…