Amoureux du jazz, des nuits en clair-obscur,

Des souffles lointains, des vinyles qui murmurent.

Des mois à fouiller les bacs, les caves, les trottoirs,

Enfin ce disque rare, trouvé un samedi soir.

Il rentre chez lui, le cœur battant,

Une heure de paix, juste un instant.

Une heure de silence, une heure pour rêver,

Une aiguille qui danse, le monde arrêté.

Mais le destin ricane, frappe à la porte sans fin,

Et le jazz se noie dans le vacarme humain.

À peine le piano glisse sur le premier accord,

Sa femme tremble et parle d’un autre corps.

Des mots qui tombent faux, dissonance brutale,

L’amour se fissure comme un vieux 78 qui râle.

Il ferme les yeux, respire lentement,

Il veut sauver ce moment.

Une heure de silence, une heure pour vibrer,

Une contrebasse seule pour le consoler.

Mais le destin insiste, joue fort et sans refrain,

Et le jazz se perd dans le chaos du quotidien.

On sonne à la porte : un plombier maladroit,

Un tuyau qui explose, l’eau coule déjà.

Puis le fils débarque avec des visages inconnus,

Des réfugiés fatigués, le salon n’en peut plus.

Et pendant que le saxo tente encore de survivre,

Le voisin fait la fête, décide de venir vivre

Ici, sans prévenir,

La sono plus forte que l’avenir.

Une heure de silence, juste une illusion,

Écrasée sous les rires, les cris, les confessions.

Le disque tourne encore, mais personne n’entend rien,

Même le jazz a besoin d’un peu de lendemain.

Il relève l’aiguille, regarde la nuit,

Le vinyle attendra un monde plus poli.

Il sourit tristement, range son trésor,

Le silence viendra… peut-être un autre soir.