Город из линий, не имеющий форм,

Люди — как эхо незримых реформ.

Мы — лишь попытка у времени взять

Право на точку в бесконечной тетради.

Сны распадаются в пиксели тьмы,

Мы — декорации бесконечной войны.

Вечность рисует круги на воде,

Но круг этот — только вопрос о себе.

Если только… — шепчет пустота без лица,

Стирая границы начала и конца.

Если только… — ветер сдувает листы,

Где вместо слов — неизвестные “мы”.

Если только нет «я», нет «они», нет «здесь»,

Тогда во что упирается мысль, как в вопрос?

Если только — не условие, а фон,

Где каждый выбор — лишь новый сон.

Мы измеряем невидимое часами и днями,

Думая, будто мы рядом, решаем сами.

Мир — это шум без источника звука,

Руки касаются — не достигая друг друга.

Случайность складывает нас, как орнамент,

Время читает нас, словно фрагмент.

Мы — диаграммы невысказанных миров,

Где смысл возникает из пауз, а не из слов.

Если только… — шепчет пустота без лица,

Стирая границы начала и конца.

Если только… — ветер сдувает листы,

Где вместо слов — неизвестные “мы”.

Если только нет «я», нет «они», нет «здесь»,

Тогда во что упирается мысль, как в вопрос?

Если только — не условие, а фон,

Где каждый выбор — лишь новый сон.

Нет горизонта — есть взгляд, решивший, что он есть,

Нет расстояний — есть привычка делить на там и здесь .

Мы называем случайность , что не влезло в план,

Но, может, сам план — это чей-то обман.

Всё размывается: числа, тела, города,

Остаётся движение — без «куда» и «когда».

И в этом странный безымянный круг

Мы — лишь вопрос, заданный самому себе вдруг.

Если только… — слово, в котором пустой этаж,

Где тишина собирает из обломков мираж.

Может, весь мир — это чья-то незавершённая нить,

И мы — тот момент, который надо прожить