[Prolog]
Opus Magnum – Cogito ergo nihil
In finem scribere, est anima perdere.

Ein Gedanke – nichts als ein Gast.
Doch Worte…
Worte sind Blut.
Worte sind der Beweis, dass das Denken einst geschah.

[Intro]
In Dunkelheit, wo Stille spricht,
Wo jede Wahrheit sanft zerbricht,
Lebt einer, der die Nacht beschreibt,
In Tinte, die das Leben — einverleibt.

Kein Held, kein König, nur sein Geist,
Der tiefer in den Abgrund reist,
Der blutet, was kein Auge sieht,
Ein Schreiber, der dem Licht entflieht.

[Verse 1]
Wer von Tiefe spricht, der kennt den Fall.
Wer das Dunkel nennt, sah einst den Strahl.
Er trug das Kreuz der eignen Wahl,
Aus Tinte, Blut und Widerhall.

Er gießt sein Herz in kalte Schrift,
Wo Licht versagt und Sinn zerbricht.
Ein Funke der im Schatten ruht,
Als letzter Zeuge alten Muts.

Die Feder zieht die schwarzen Striche,
Erkenntnis blutet in Gedichte,
Was in ihm starb, wird neu geboren,
In Versen lebt, was lang verloren.

[Pre-Chorus]
Er war einst Wort, doch wurde Wunde,
Verlor sich selbst in jeder Stunde.
Die Seiten fraßen seine Zeit,
Die Zeilen nährten Einsamkeit.
Die Feder schnitt - nicht nur Papier,
Sie trennte ihn vom Jetzt und Hier.

[Chorus]
Opus Magnum.
Ex Nihilo – Veritas.
Ex Tenebris – Ars.

Ein Seil von Tier auf Übermensch,
Zur Frage seiner Existenz.
Er dachte, also starb er leis,
In Kierkegaards Verzweiflungskreis.

Platons Politeia, Apologie des Socrates,
Oder doch im Mythos eines Sisyphos?

Er schrieb – und fühlte Paul Celans –
Versinken tief, in fremdem Wahn.

[Verse 2]
So stieg er ab in seine Psyche,
Verdickte Luft voll Staub und Asche.
Begann zu fragen was er ist,
Woran sich Sinn im Leben misst.

Die Stille schwieg, er sah nicht viel,
Doch was er sah – tränkt Federkiel.
Jede Zeile, die er schrieb,
das Echo einer die darunter lag.

Die Seiten knarrten wie Gebeine,
Sein Werk – ein Turm voll toter Steine.
Die Worte klebten wie ein Fluch,
In seinem Mund – ein schwarzes Buch.

Er schnitt sich aus in Silbenstücken,
sein Werk – ein Text aus seinem Fleisch.
Ein Palimpsest, nicht neu, nicht alt -
ein Ich, von Tilgungen gemalt.

[Bridge]
Da stand er selbst in grauem Licht.
Ein Doppeltwesen, sein Gesicht.
Sie schwiegen lang – die Welt zerfiel,
Der Schatten sprach in Dystopie.

[Er]: Für dein Ersuchen lang kein Wort.
[Ich]: Was bleibt von mir, wenn alles stirbt?
[Er]: Ein Echo nur, von Schmerz berührt.
[Ich]: Wer bin ich, wenn mein Wort versiegt?
[Er]: Ein Schatten nur, im Dunkel liegt.
[Ich]: Wo finde ich Erlösung dann?
[Er]: Erlösung nur im Untergang. –

[Pre-Chorus 2]
Er blickte in ein Ich aus Spiegelglas,
das ihn vergaß, sobald es sprach.
Ein Selbst, das sich im Denken fraß,
dem Schreibenden stets inne saß.

[Chorus 2]
Opus Magnum.
Non Ego – Sed Vox.
Non Gloria – Sed Essentia.

Kein Flehen um den milden Blick,
Kein Fürchten vor dem eigen Strick.
Denn wer den Abgrund nennt beim Namen,
Wird selbst in Asche Flammen ahnen.

In Heidegger er die Wege fand,
Dann irrte er im Niemandsland.
Mit Kafka schritt er labyrinthisch,
Sein Dasein doch erschien ihm kryptisch.
Foucault zeigte ihm die Zelle,
Derrida selbst zerbrach die Schwelle.

[Verse 3]
Er schuf, doch nicht im Anfang war das Wort.
Es war das Plagiat zu Gottes Stille.
Ein Alphabuch der zweiten Ordnung.
Die Seiten gefüllt von Blut und Wille.

Was ist ein Ich, das nie vergeht,
Wenn's nicht in Dichtung aufersteht?
Ist nicht der Satz, der still vernarbt,
Der Ort, an dem das Selbst begrabt?

Was nie gesagt, ward dort bewahrt,
Was je gefühlt, mit Tinte gepaart.
Er schrieb sein Werk wie einen Sarg:
Passgenau für das, was ihm so bald schon inne lag.

[Bridge 2 – Dialog]
[Ich]: Warum gabst du mir das Wort, wenn du mich doch schweigend willst?
[]:Weil Schweigen wahrer ist als Schein. Weil nur im Wort der Schmerz gedeiht.
[Ich]: Warum lässt du mich fühlen, wenn kein Herz mehr schlägt für mich?
[]: Weil Leid der Preis der Wahrheit ist - und dein
Schmerz mein Spiegelbild.
[Ich]: Bin ich dann frei?
[]: Nur frei zu verbluten.
– Die Feder fällt –

[Pre-Chorus 3]
Er sank nicht –
Er wurde tiefer Wasser,
Bis kein Boden mehr ihn kannte.

In jener Stille – sein Epitaph im Untergang,
Verlor sich Form in Übergang.

[Chorus 3]
Opus Magnum
Ex Sanguine - Memoria.
Ex Nihilo - Essentia.

Nicht Erlösung - nicht Gericht,
nur das Ich, das sich selbst bricht.
Ein letzter Blick ins eigne Glas:
der Schatten dort - er war, er war.

Ich schrieb – und Hegel sprach von Geist,
Doch meiner ward zu früh verwaist.
Kein Schopenhauer schenkte Trost,
Nur Erkenntnis in der Leere blieb mein Los.

Baudelaire schenkte mir den Wein aus Qual,
Mit Poe versank ich tief ins Morbidal.
Nietzsche wies mir stumme Wege,
Wo Zarathustra schweigend säße.

Mit Dante ging ich durch die Höllen,
Sah Sterne fern und Wunden schwellen.
Rilke raunte leis im Ohr,
Ein Engel, der das Selbst verlor.

[Verse 4]
… und als das Wort versiegte.
Blieb Leere – ein Ort den keine Zeile hielt.
Nicht Stille – sondern das, vor jenem Klang.
Nicht Licht – sondern das, was sah, ehe Augen waren.
Nicht Nichts – sondern mein Ich, welches sich selbst in Frage stellt.
Die Leere sprach nicht. Doch sie war.
Kein Widerstand. Kein Widerpart
Ein Fluss aus Form, der sich vergaß,
ein Denken, das im Denken saß.

Er schrieb:
„Ich habe mich in Worte gegossen
Ich habe mich zerschnitten in Silben.
Ich war das Fleisch meiner Sätze,
die Haut meiner Verse,
der Knochen meines Buchs."
Ich wurd ein Tintenkörper – und ich bin – doch war ich je?

[Verse 5]
Ein Blick zurück –
Doch ohne Richtung.
Ein Ich erschien – aus Licht gemacht,
nicht Licht wie Tag.
Sondern wie Wissen, das sich nackt betracht‘.

[Ich]: Bist du mein Rest?
[]: Ich bin dein Ursprung.
[Ich]: Was bin ich?
[]: Was du dachtest, zu sein.
[Ich]: Und was bleibt?
[]: Was nie gesagt wurde.

Die Fragen fielen –
Wie Blätter von einem Baum, der nie wuchs.

[Selbstbefragung 1]
„War mein Glaube eine Tür
Oder nur ein Gemälde davon?“

„,Habe ich geglaubt –
Oder war es der Wunsch,
dass es etwas zu glauben gäbe?“

„,War meine Hoffnung ein Gebet –
Oder nur das Geräusch
Das ich machte,
um nicht zu hören,
wie das Schweigen atmete?“

„War mein Wille frei –
Oder war Freiheit
Bloß die Illusion
Dass ich hätte anders können?“

„Habe ich je geliebt –
Oder liebte ich die Vorstellung
Eines Bildes der Liebe selbst?“

[Interlude]
Die Leere schwieg nicht
Sie antwortete nicht.
Doch sie zeigte:
Ein Spiegel ohne Glas,
in dem kein Gesicht
sondern nur das Sehen selbst
sich anblickte.

Und das Ich erkannte:
Nicht das Spiegelbild lügt-
sondern der Wille,
darin etwas zu erkennen.

Er sah:
Sein Denken war ein Tier,
das im Kreis lief,
auf einer Spur,
die es selbst gegraben hatte –
mit Zähnen aus Logik
und einem Maul voller Zweifel.

[Selbstbefragung 2]
„War mein Werk ein Schrei –
Oder das Echo dessen,
was nie zu schreien wagte?“

„Bin ich ein Ich –
Oder nur die Schnittstelle meiner Fragen?“

„Was in mir sagt je ich –
Wenn alles, was ich bin,
von woanders kommt?“

„Wenn es kein Ich gibt-
Wer leidet dann unter der Abwesenheit?“

„Wenn Denken vergeht
Was bleibt vom Denken übrig?“

[Pre-Chorus 4]
Und dann -
nur Stille.
Nicht Schweigen
Stille wie:
das Verstummen einer Wurzel,
nachdem der Baum gefällt wurde.
Stille wie:
ein Gedanke
der sich selbst frisst
und dabei satt wird.

[Chorus 4]
Opus Magnum.
Non Finalis – Sed Transitus.
Ex Nihilo – Lux.

Er atmete,
Wie ein Körper nach dem Tod,
Noch ein letztes Mal Luft verlässt.
Doch er erwachte.

Opus Magnum.
In Harmonia – Fractura.
Ex Contradictio – Vox Die.

Ein Käfer kroch durch Gottes Buch,
Samsa, gefangen im Symbol der Flucht.
Im Trikaya sprach das Schweigen:
Du bist nicht Eins – du bist die Zeiten.

Kongzis Ruhe, Weils Verzicht,
Ein Funke Pflicht im Weltenlicht.
Yin küsst Yang am Weltenrand –
Und Gott blieb stumm, doch hielt die Hand.

Die Gita flüsterte vom Tun,
Nicht für den Lohn, doch um zu ruhn.
Im Kreuz – das Echo der Verzeihung,
Im Wort – der Weg zur stillen Heilung.

Nicht Glaube blind, was ihn durchdrang,
Es war das Hoffen auf Verstand,
der liebt, auch wenn kein Zeichen kam –
ein Licht, das fiel – und dennoch brannte.

So warte er auf seinen Gott und jeder andere auf des Seinen Gott.

[Outro]
Gedanken sind nur Gäste leiser Stunden,
Doch Worte – sie sind Wunden.
Sie bleiben, wenn die Stimme schweigt,
Ein Abbild dessen, was uns zeigt.

Hier ruhen Worte, die nie erklangen. Hier
bluten Lieder, ungesungen.
Ein Archiv von Qual und stiller Glut,
Geboren aus Geist, gewoben aus Blut.

Vergangene Werke sprachen leise:
Roter Schwan tanzt seine Kreise.
Verfluchte Liebe flüstert Schmerz,
Rosa Obscura schneidet Herz.

Die Stille wurde Klang wie Eid,
Cogito hallt durch Raum und Zeit.
Ein Wolf aus Asche hob die Stirn,
Verbannt zu leben, sich zu verirren.

Er schrieb von Tiefe; schrieb vom Fall,
„Morgenstern“ im Himmelsknall,
Loki tanzte, Narr und Gott,
Im Rosenschatten lag sein Spott.

Ein Satz, der nie geschrieben wurde –
Und doch die Wahrheit enthielt:

„Ich war nicht.
Ich war nicht Ich.
Ich war nur: Der Wille es zu sein“

[Fin]

Nachwort:
Dieses Werk ist keine bloße Dichtung. Es ist ein Sturz durch die Ebenen des Denkens, ein Abstieg in das Innere des Bewusstseins, wo Worte zu Wunden werden und Erkenntnis zum Preis der Selbstauslöschung führt.

Das lyrische Ich durchläuft hier eine philosophische Metamorphose, die durch Zweifel, Schmerz und Selbstbefragung zur Essenz vordringt:
Was bin ich – wenn Denken vergeht?
Leitmotiv:
Cogito – Ergo Nihil (Ich denke – also bin ich nichts) als Umkehrung von Descartes‘ Cogito – ergo sum (Ich denke – also bin ich). Denken führt nicht zur Existenz sondern zur Auflösung ihrer
Philosophische Einflüsse:
– Kierkegaard: Verzweiflung, die aus Selbsterkenntnis wächst
– Nietzsche: Wille zur Schöpfung trotz (oder durch) inneren Zerfall
– Heidegger: Das Dasein im Angesicht des Nichts
– Derrida: Dekonstruktion des Ichs und der Sprache
– Foucault: Gefängnisstrukturen im Denken
– Schopenhauer, Hegel, Sartre: Zwischen Geist und Leere
–Platon: Verhältnis von Wahrheit, Erkenntnis und Gesellschaft
–Sisyphos(Camus): Absurdität der Existenz
–Kafka: Selbstverstrickung im Denken
–Baudelaire/Poe: Schmerz als poetische Form der Wahrheit
–Rilke: Suche nach dem Anderen im Selbst
–Dante: Abstieg ins Inferno als Erkenntnisweg
–Simone Weil: Verzicht als Form der Erkenntnis
–Bhagavad Gita, das Kreuz, das Trikaya – als transkulturelle Sinnsuche, Selbst als Prozess, nicht als fixe Einheit

Als eigenes Gewebe – als „Tintenkörper“
Die tiefste Wahrheit liegt oft nicht im gesprochenen Wort –
Sondern im unausgesprochenen Willen, es dennoch zu sagen.