Старый клуб. Пятничный вечер.

Те же лица. Старинное место для встречи.

Музыкант выходит на сцену не спеша.

Садится за пианино хрипло дыша.

В зале тихо. Здесь время будто за́мерло.

Пальцы тронули клавиши... со старыми шрамами.

Снаружи мир для них уже чужой.

Не гонятся за модною толпой.

Здесь музыка живая и старый музыкант.

И голос что-то значит и жив ещё талант.

Старинный зал.

Старый джаз.

Тусклый свет.

Это спокойная гавань.

Для тех, кому больше пятидесяти лет.

Музыкант не гонится за славой.

Зрители живут в музыке старой.

Крепкий старик у сцены не делает заказ.

Он просто закрыв глаза слушает старый джаз.

Почтенная дама в дальнем уголке.

Пьёт джин держа бокал в морщинистой руке.

Они все разные но они одна семья.

Музыка их на один вечер здесь свела.

Музыкант не знаменит.

Его не знает высший свет.

Но в этом зале равных ему нет.

Каждую ноту каждый миг.

Берёт из сердца этот седой старик.

Музыкант встаёт... Сегодня он устал.

Люди идут на выход... Пустеет старый зал.