[Strophe 1]
Ich steh in der Küche mit dem Messer in der Hand,
Tomaten auf dem Brett, alles andere ist egal,
Der Kühlschrank brummt den Bass, ich nicke wie bekannt,
das hier wird kein Sterne-Ding, nur ehrlicher Skandal.

Ich schneid nicht fein, ich hack sie grob und ohne Plan,
der Saft läuft über’s Holz wie ein missglückter Coup,
Salz fällt zu früh, doch ich zieh das jetzt durch, Mann,
wer Perfektion will, isst woanders – ich nicht, du.

[Hook]
Tomatensalat, ich mach ihn wie ich bin,
zu viel Öl, zu wenig Zeit, doch es passt schon irgendwie,
Tomatensalat, kein Trend und kein Gewinn,
ich ess den ganzen Teller leer und nenn das Therapie.

[Strophe 2]
Die Zwiebel liegt bereit, doch heut bleibt sie stumm,
nicht aus Rücksicht – ich hab einfach keinen Bock,
Pfeffer kommt zu spät, der Deckel dreht sich krumm,
also bleibt er drin, das ist Hip-Hop, kein Kochkurs-Stock.

Ich ess im Stehen, weil Sitzen zu verbindlich klingt,
die Schüssel ist zu groß, doch das stört mich nicht,
der Löffel ist zu klein, was das Ganze nur gewinnt,
jeder Biss ein Argument gegen falsche Etikett-Pflicht.

[Hook]
Tomatensalat, ich mach ihn wie ich bin,
nicht gesund, nicht schlau, nur genau richtig jetzt,
Tomatensalat, kein Anfang und kein Sinn,
nur fünf Minuten Ruhe, bevor der Kopf wieder hetzt.

[Bridge]
Kein Foto, kein Post, kein „schaut mal, wie ich leb“,
das hier ist nur für mich und meinen leeren Tag,
wenn irgendwas heut funktioniert, dann exakt
dieser Teller, der mir keinen Vortrag hält und nichts fragt.

[Hook]
Tomatensalat, ich feier jeden Biss,
weil er nichts verspricht und trotzdem ehrlich bleibt,
Tomatensalat, wenn das schon alles ist,
dann reicht mir das völlig – sag mir, was dagegen spricht.

[Outro]
Die Küche bleibt chaotisch, der Plan bleibt klein,
doch ich bin satt, und das zählt heute mehr,
wenn Glück ein Gericht ist, dann fällt mir eins ein:
rot, schief geschnitten – und komplett nicht schwer.