Toda mi vida he sido un impaciente.

Durante muchos años anduve como loco

con esa irreflexión que alimenta la suerte.

Traté de adelantarme a la inminencia

que todos los relojes señalaban,

zanjé razonamientos razonables

y olvidé

las ganancias de apuestas de ventaja:

entré sin llamar adonde pude,

atravesé ventanas para marcharme antes

y, por no detenerme, fuí cargando

a cuenta de inventario ciertos síntomas

acerca de la cría de rapaces.

En cuanto a las faenas que importaban,

daba mis cuatro pases, y a matar recibiendo.

Claro está, destrocé algunas cosas respetables...

Y no deploro ahora tanto atolondramiento:

sin saberlo, sabía lo que hacía.

Aunque no valoraba en lo que vale

tomarse con sosiego

el deseo

el placer

y el sentimiento.

Esas cosas fugaces

que apenas se avizoran

ya son nada,

sus mejores trofeos me acompañan

como una balada

que nos daña lo justo.

Vosotros, mis mejores amigos de esta edad,

que me habéis conocido más bien tarde,

que sabéis lo que hay,

hasta qué punto

la vida se desvela en el amor tardío

cuánto me importa apurar los momentos,

perderme con vosotros,

seguro que entendéis

estas formas que traza la impaciencia

hoy

que mañana significa

nunc