Las, la Lune erre dans le ciel profond,

Quelques chiens aboient, leur colère déchaînée,

Dans sa barque, un pêcheur vogue au fil de l'onde,

Chantant doucement, une pause bien méritée.

Il se souvient joyeux de sa jeunesse envolée,

Les souvenirs affluent comme une rivière en crue,

Sur son visage ridé, les larmes figées,

Des images diverses, des visages qu'il a connus.

La solitude est un destin qui tourmente bien des cœurs,

Les gens craignent leur propre espèce,

"Je m'y suis habitué," murmure le vieil homme rêveur,

"Ne m'appelle pas encore, mon heure n'est pas venue."

Des reflets de lumière sur la rivière qui luit,

La barque se balance au gré du vent léger,

Le pêcheur jette son filet dans la nuit,

Puis s'adresse à Saint Pierre, pour être protégé.

Je l'aime plus que les visages vides et froids,

Elle est plus sincère et le vin la révèle,

Les gens comme les gens, comptent leurs jours

étroits,

Elle est à moi et je suis tout ce qu'elle appelle.

La solitude est un destin qui tourmente bien dès cœurs,

Les gens craignent leur propre espèce,

"Je m'y suis habitué," murmure le vieil homme rêveur,

"Ne m'appelle pas encore, mon heure n'est pas venue.”