Un printemps sans hirondelles,
Le monde sous un ciel de fer,
Les rues sont des corridors,
L’ombre règne, l’air est amer.

On murmure dans les caves,
Des mots qui brûlent comme feu,
Des espoirs en forme de graines,
Que la nuit tente d’étouffer.

Mais voilà qu’un matin fragile,
Un chant léger perce le mur,
Une plume contre la grille,
Un signe venu de l’azur.

C’est l’hirondelle, messagère,
Qui traverse murs et frontières,
Portant dans son vol éphémère,
L’éclat d’un monde plus clair.

Elle n’a ni loi ni patrie,
Son ciel est vaste, sans chaînes,
Elle trace dans l’air libre,
La carte des humaines peines.

Elle voit les camps, les barrières,
Les mains tendues vers l’horizon,
Les rêves enracinés terre,
Et les silences sans raison.

Son retour, chaque année,
Est une promesse tenue,
Que malgré les lois dictées,
L’esprit humain reste nu.

Nu comme l’aube première,
Nu comme le vent qui court,
Nu comme cette lumière,
Que nul pouvoir ne peut court.

Les hirondelles de la liberté,
Ne sont pas des oiseaux d’histoire,
Mais des souffles, des volontés,
Qui défient le poids des heures.

Elles rappellent aux soldats,
Aux geôliers, aux hommes d’État,
Que sous l’uniforme ou les draps,
Bat un cœur, toujours intact.

Ainsi, quand le crépuscule,
Teint les toits de rouge et d’or,
Regarde leur ballet subtil :
C’est la liberté qui s’endort.

Non pour mourir, mais pour germer,
Dans le secret de notre sang,
Pour un jour, à nouveau, chanter,
Plus fort que tous les serments.

Un printemps avec hirondelles,
Est un printemps qui se souvient,
Que les hommes, comme elles,
Naissent pour le ciel sans fin.