Les beaux jours se font rares à l'approche d'octobre

Et se tarissent alors plomb, cuivre, airain

Qui régnaient hier en maîtres mais sans opprobre

Sur la longueur des jupes et les chutes de reins.

Qu'emmène-t-on à l’équinoxe, à la bascule

Lorsque le jour se défroque puis capitule ?

Lorsque la nuit s'assoit et que l'hiver vient

Réclamer les rênes de nos fougueux instincts ?

Il n’en reste rien sinon le goût de sel

D'une peau ou du quai d'un port de mouillage.

Ce goût de revenez-y consubstantiel.

Il n’en restera rien sinon le voyage

D'une partie de moi à l’intérieur de toi

D'une partie de moi à l’intérieur de toi

Et l’éclosion prochaine d'une fleur de soie.