Une Enfants, un jardin secret,

Où les fleurs dansent, sans regret.

Elle cueille, elle assemble, elle ose,

Des bouquets fous, bien autre chose.

"C'est pas comme ça, c'est interdit !"

Lui dit-on, le sourcil froncé, aigri.

Mais elle, l'âme d'une rebelle,

Ignore les règles, les ritournelles.

L'avis des autres, un vent léger,

Ses créations, un défi à relever.

Ses bouquets choquent, fascinent, intriguent,

Et ça, la petite dame, elle le savoure, elle l'intrigue.

Un jour, un bouquet, un coup de foudre,

Un mélange audacieux, qui déroute.

Des freesias, parfumés, tenaces,

Qui défient le temps, l'espace.

"Oh, freesias, mes amours éternels,"

Chuchote-t-elle, sous le ciel.

Des glaïeuls bleus, éclatants, fiers,

Un cœur ardent, un regard clair.

"Ça n'existe pas !" s'indignent les gens,

Mais elle, elle les voit, elle les sent.

La petite dame, elle voit au-delà des apparences,

Elle crée son propre monde, sa propre existence.

Des pâquerettes, humbles et douces,

Que l'on foule, que l'on repousse.

Mais elle, elle devine leur beauté,

Leur âme fragile, leur vérité.

Ces petites âmes, elle les comprend,

Elle les protège, elle les défend.

Et puis, des tulipes orange, flamboyantes,

Glamour, excentriques, insolentes.

"Du jamais vu !" s'écrient les bourgeois,

Mais elle, elle adore ce choix.

Un goût raffiné, une audace folle,

La petite dame, elle s'envole.

Le bouquet trône, au regard de tous,

Un défi, une énigme, un mystère doux.

Les passants murmurent, secouent la tête,

"Quel désordre ! Quelle folie ! Quelle bête !"

Comment oser mêler ces couleurs, ces formes ?

La petite dame, elle s'en moque, elle les transforme.

Elle aime son bouquet, son œuvre, son art,

Elle le contemple, il lui tient à cœur, à part.

Elle respire son parfum, elle lui chante,

Des mélodies douces, vibrantes.

Jour après jour, elle le chérit,

Dans son monde à elle, elle se nourrit.

Mais un soir, la tristesse la frappe,

La tulipe orange, elle s'effondre, elle claque.

Ses pétales tombent, un adieu silencieux,

La beauté s'éteint, le cœur est soucieux.

L'extravagante fleur, elle n'est plus là,

La petite dame, elle ne comprend pas.

Rien ne dure, hélas, éternellement,

Même les promesses, s'envolent au vent.

Mais elle refuse d'oublier, de renoncer,

Elle ramasse les pétales, avec respect.

Elle en fait un herbier, un trésor précieux,

Un souvenir de son bouquet audacieux.

Dans son herbier, les couleurs persistent,

La petite dame, elle persiste.

Elle se souvient de la leçon des fleurs,

La beauté éphémère, les rêves, les heures.

Et elle continue, malgré tout,

À créer, à oser, à être elle, jusqu'au bout.