Assise au café, près de la vitre,

seule.

Je veux mettre en rimes ce que je vois

dans la rue.

« Rue » et « voulue »… tiens, c'est une rime

pas si mal voulue.

Je note tout dans mon carnet Moleskine.

Je voudrais commander

un Gin,

mais je bois un cappuccino.

C'est drôle, mais

je fais souvent ce que je ne veux pas, sinon

la raison est toujours la même :

« Que vont penser les gens de moi ? »

Et s'ils pensaient que je suis indigne…

Encore

je mange un croissant frais, une pâte feuilletée.

Je le mange honnêtement, en vérité,

et pas comme ce cappuccino –

à la place du gin.

Même s'il est connu

que la pâte n'est bonne pour personne, tu sais :

glutens, glucides rapides,

sucre et d'autres choses de ce genre,

qui rendent ce croissant honteux,

qui me font mentir que je ne mange rien de pâteux,

et que mon surpoids est héréditaire...

Quand j'aurai fini mon croissant, je mâcherai ma culpabilité.

Comme si j'étais mariée aux épinards et que je les avais trompés.

Pourtant, les épinards, je les aime, tu sais.

Mais parfois, on veut un truc qui fait grimper le glucose en flèche,

que l'insuline dans le sang s'épanche.

Et personne n'est à blâmer ici :

ni le croissant sucré,

ni l'épinard sans sel,

ni ma faible volonté…

« En prendre un autre, peut-être ? »

Je ferme mon Moleskine tout neuf.

La poétesse en moi est une vraie brebis galeuse.

Et en tant que personne, je ne vaux pas grand-chose non plus…

« Prenez un chausson aux pommes »,

dit la serveuse,

qui ressemble à la femme

pour qui mon mari est parti.

Je la vois nue avec mon ex-mari dans ma chambre. Le lampadaire brûle, leurs yeux brûlent encore plus fort…

Mange-le toi-même, ton chausson – je veux lui dire.

Mais je ne suis pas folle,

je suis juste une femme triste et sotte.

Et elle… elle ressemble, mais ce n'est pas elle.

« D'accord, je lui dis. Apportez le chausson. Ou mieux, deux. »

Apportez le chausson. Ou mieux, deux.

Apportez le chausson. Ou mieux, deux.

Apportez le chausson. Ou mieux, deux.

Mieux, deux. Apportez…

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Я сижу в кафе у окна

одна.

Хочу зарифмовать,

что вижу на улице.

«Улица» и «рифмуется», кстати, —

неплохо рифмуются.

Запишу всё в блокнот “Молескин”.

хочу заказать

Джин,

но пью капучино.

Смешно, но

я очень часто делаю не то,

что хочу по причине —

«А что обо мне подумают»?

Вдруг подумают не хорошо…

Ещё

я ем свежую булочку из слоёного теста.

Ем честно,

а не как капучино —

вместо джина.

Хотя известно,

что тесто никому не полезно:

глютэн, быстрые углеводы,

сахар и что-то ещё такое,

что делает булочку стыдной,

что заставляет врать, что я не ем ничего из теста,

а лишний вес — это наследственное...

Когда дожую булочку, жевать чувство вины начну.

Как будто я замужем за шпинатом и изменила ему.

Хотя шпинат я люблю.

Но иногда хочется чего-то такого, чтобы глюкоза зашкаливала,

чтобы инсулин в кровь.

И тут никто не виноват:

ни сладкая булочка,

ни пресный шпинат,

ни моя слабая воля…

«Съесть ещё одну что ли?»

Закрою свой Молескин новый.

Поэт из меня хреновый.

Да и человек, видимо, я не очень…

«Возьмите сочник», —

говорит официантка,

похожая на женщину,

к которой ушёл мой муж.

Почему-то вижу её голой с моим уже бывшим мужем в моей пока ещё спальне. Горит торшер, ещё ярче горят их глаза…

«Ешь сама свой сочник!» — хочу сказать.

Но я же не сумасшедшая,

Я просто грустная, глупая женщина.

А она… похожа, но не она.

«Ладно, — говорю ей. —Несите сочник. А лучше два.»

Несите сочник. А лучше два.

Несите сочник. А лучше два.

Несите сочник. А лучше два.

Лучше два. Несите…