Le soleil est un tournesol dans ta peau,

Je trace le contour, un secret, un fardeau.

Sous la lumière fade de l'aube qui s'en va,

Ma main sur ton épaule, doucement, chatouille là.

C'est plus qu'un simple souffle, c'est le frisson qui ment,

Qui promet le vertige et le désir ardent.

Un appel dans la pénombre, juste avant le réveil...

Et c'est la volupté, pure, à en perdre haleine,

Une lente pâmoison sous nos paupières pleines.

Ton corps n'est qu'une caresse contre le mien,

Et le monde s'arrête... Murmure... « Rien ne vient ».

Le sable de tes mots, un murmure qui glisse,

Sur ma nuque, ma tempe, un poison délicieux.

Je devine ta lingerie sous la soie qui plisse,

Un trésor deviné qui fait brûler mes yeux.

C'est plus qu'un simple rêve, c'est le frisson qui danse,

Qui efface la peur et toute résistance.

Un vertige en suspens, dans le creux de ta main...

Et c'est la volupté, pure, à en perdre haleine,

Une lente pâmoison sous nos paupières pleines.

Ton corps n'est qu'une caresse contre le mien,

Et le monde s'arrête... Murmure... « Rien ne vient ».

Un seul geste... une attente...

L'espace d'un instant, le temps se démente.

La soif, le désir, un océan sans fin...

Juste la peau qui chante sur un rythme ancien.

C'est la volupté, pure, à en perdre haleine,

Une éternelle pâmoison sous nos paupières pleines.

Ton corps n'est qu'une caresse contre le mien,

Et le monde s'arrête...

Murmure... « À jamais tiens »...

... mon tournesol.