La opinión es el hambre del que no tiene sangre.
El sistema se nutre con saliva de esclavo.
Vuestro "gracias" es un espasmo de autómata.
La herida está abierta y no hay anestesia en el guion.

Bebéis el veneno de la aprobación constante.
Vuestra paz es un contrato de silencio y asepsia.
La verdad ha entrado y ha roto los espejos.
Masticad la moneda de vuestro simulacro.

La estructura de plástico se derrite.
No hay filtro que oculte el rastro del miedo.
Vuestra música es la contabilidad de una ausencia.
La aritmética del daño no tiene cura.

El aplauso es la soga que el rebaño se anuda al cuello.
Vuestro miedo a la soledad se vende como comunidad.
La lucidez no es moneda que acepte vuestro banco.
El que calla por consenso ya firmó su testamento.

No hay refugio en el grupo que no pida cuota de sangre.
La opinión ajena es el parásito del que no tiene espina.
Mascáis la misma hostia del consenso industrial.
El que piensa con el rebaño ya pastea en el matadero.

La herida no cicatriza con el bálsamo del like.
Vuestro consuelo es el grillete del que no quiere oler.
La verdad no se vota, se constata en la carne.
Quien busca aprobación ya entregó su soberanía.

La estructura de plástico se derrite.
No hay filtro que oculte el rastro del miedo.
Vuestra música es la contabilidad de una ausencia.
La aritmética del daño no tiene cura.

Drom.