Je plie l’aube en une grue de papier,

la dépose dans une boîte aux lettres sous-marine,

attendant qu’une baleine bleue

la remette à toi

dans un autre univers.

Le bord du jour se fend,

laissant entrevoir une lumière intérieure—

elle éclaire ton visage

et déborde

d’une tristesse dorée.

Quelqu’un a planté une forêt

dans mes veines.

Chaque fois que je pense à toi,

des branches neuves poussent,

transpercent la peau—

et fleurissent

en flammes.

Du bout des doigts,

je caresse le pouls de la brise marine,

comptant les plumes abandonnées par les oiseaux—

chacune est un désir inachevé,

tremblant

entre l’éternité

et l’instant.

Les nuits sans sommeil

découpent la lune argentée

en éclats,

et en font un vin rouge de solitude

infusé de ton nom.

Chaque syllabe

est une clé close,

un labyrinthe sans sortie.

Le temps s’effondre dans mes pupilles,

devenant un trou noir

qui dévore tout l’amour

que je n’ai jamais su dire—

ne laissant que des échos

résonnant dans une poitrine douloureuse

comme les vagues lointaines

frappant le récif des souvenirs.

Je tisse la douleur en filet

pour attraper des étoiles tombées—

et découvre que dans chaque étoile

vit un de tes visages,

regardant

un autre moi.

Au creux du rêve,

j’entends croître les os—

comme une pluie printanière

qui abreuve un jardin solitaire

où fleurissent encore

l’espoir et le songe.

Peut-être que l’amour

est une élégante cécité,

où dans l’obscurité invisible

on touche

la lumière la plus douce de l’âme.

Et la vie—

une illusion continue,

à la dérive entre l’éveil et l’ivresse,

cherchant

le plus réel des mirages.

Et maintenant,

j’ouvre mon âme

comme on épluche un gland,

laissant chaque graine

germer dans la nuit—

jusqu’à ce qu’elles deviennent

un phare blanc

pour te guider

vers le retour.

Peut-être,

dans un univers parallèle,

nous ne sommes que

des poèmes inachevés,

attendant que le vent marin

nous disperse—

et nous réunisse enfin

en une réponse

miroir de nos âmes.

Et maintenant,

j’ouvre mon âme

comme on épluche un gland,

laissant chaque graine

germer dans la nuit—

jusqu’à ce qu’elles deviennent

un phare blanc

pour te guider

vers le retour.

Peut-être,

dans un univers parallèle,

nous ne sommes que

des poèmes inachevés,

attendant que le vent marin

nous disperse—

et nous réunisse enfin

en une réponse

miroir de nos âmes.