Damas, caballeros… y seres pendientes de actualización…

Bienvenidos al último espectáculo

del último escenario

de la última ciudad que aún parpadea.

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A veces el futuro no llega…

se cae encima,

con la elegancia de un camarero patoso

sirviéndote drama a la carta.

Un chapuzón de realidad helada

a las cuatro de la mañana,

cuando ya ni la desgracia

tiene ganas de disfrazarse.

Pienso:

“si todo nace en la mente…”

pues la mía debe tener

el software sin parchear.

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Buscamos milagros por WiFi,

por Bluetooth,

por señales de humo digital.

Actualizamos la vida

como si hubiera un tutorial secreto

escondido en los ajustes avanzados.

Pero no:

solo somos primates premium

pensando demasiado

para entender demasiado poco.

Y eso de crear mundos…

ja…

se nos caen a mitad de renderizado.

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Y luego dicen:

“no estás solo”.

Pero hay soledades tan compactas

que podrían alquilarse como pisos.

Soledades que te miran,

te guiñan un ojo,

y te cobran alquiler emocional.

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Infinitos creadores, dicen…

pero somos

infinitos cansados,

infinitos rotos,

infinitos hablando con la pared

y la pared, encima,

pone el modo avión.

Si el milagro está dentro,

pues dentro hay eco,

o un gremlin.

No sé cuál de los dos habla,

pero ninguno da soluciones.

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Lo inesperado llega, sí…

pero llega como un robot viejo

entrando en una fiesta elegante:

hace ruido, tropieza,

y rompe algo importante.

La vida es eso:

golpes, tropiezos

y una excusa poética

para que no se note.

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Y la mente…

oh, la mente…

fábrica de universos low-cost.

A veces no crea nada,

solo imprime la misma duda

en bucle infinito,

como una impresora poseída

pidiendo tóner emocional.

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No somos soles,

no somos luz,

no somos nada de eso.

Somos humo con ansiedad

bailando en un cabaret derrumbado.

Y aun así,

no sé por qué,

seguimos diciendo “mañana”.

Aunque el mañana,

ácido, satírico,

con eyeliner corrido,

nos mire, sorba de su copa,

y se ría bajito.