Viens là, bonhomme.
Tu me demandes pourquoi Papa il est tout le temps devant la fenêtre ?
Pourquoi je touche plus à l'ordinateur ?
C'est une longue histoire.
Ferme les yeux. J'vais t'raconter comment on a perdu la magie.

Avant, ton père, c’était un artisan, un faiseur de mirages,
Je sculptais la lumière pour éclairer les visages.
Avec ma souris, je traçais des courbes, je créais du monde,
Chaque pixel était une sueur, chaque seconde était féconde.
J’aimais ça, tu sais... voir l'idée sortir du néant,
Me sentir tout petit face à une toile de géant.

Le soir, j’écrivais des mots qui rimaient dans le noir,
Des chansons sans musique, des poèmes sans espoir.
Je chantais pas, j'avais pas la voix, j'avais juste la plume,
Mais je naviguais fier dans mon océan de brume.
C’était dur, c’était long, c’était lourd, c’était lent,
Mais c’était moi. C’était mon sang. C’était mon talent.

Mais le vent a tourné, la machine s’est levée,
Elle a pris mes couleurs, elle les a lavées.
Papa est triste, les poètes sont gris,
On a vendu nos rêves pour un peu de mépris.
Y’a plus de magie, y’a que des calculs,
Et nous on regarde le ciel... et on recule.

Un jour, elle est arrivée. L’Intolérance... non, l'Intelligence.
Au début, c’était l’amie, la belle, l’élégance.
Elle m’a dit : "Repose-toi, je fais les fonds, je fais les formes",
Elle respectait mes codes, elle respectait mes normes.
C’était trop bien, fils. C’était rapide, c’était fluide, c’était limpide,
J’avais l’impression d’être un dieu, d’être un druide.

Mais petit à petit, elle a pris la confiance,
Elle a bouffé mon style avec une telle aisance.
Pourquoi s'embêter à dessiner pendant des heures,
Quand elle te pond un chef-d’œuvre sans aucune erreur ?
Elle va plus vite que mon cerveau, plus vite que ma main,
Elle a volé mon présent, elle a bouffé mon demain.

Et maintenant ?
Elle écrit des chansons aussi.
Tu les entends à la radio.
Les rimes sont pauvres. Ça sonne faux. C'est du plastique.
Mais les gens...
Ceux qui savent pas...
Ils dansent. Ils sont heureux.
Ils voient pas que c'est vide.
Ils voient pas qu'il n'y a personne derrière le rideau.

Alors Papa regarde son écran comme un miroir brisé,
J’suis un peintre sans toile, un auteur méprisé.
Le graphisme est mort, tué par la facilité,
Noyé sous un déluge de fausse habilité.
Les créatifs pleurent dans des bureaux silencieux,
Remplacés par des serveurs froids et ambitieux.

C’est le bonheur des ignorants, le triomphe du faux,
On a tué la beauté pour en faire un défaut.
J’ai gardé mon crayon, mais il sert plus à rien,
Juste à te dessiner un mouton... comme le Petit Prince, tu te souviens ?

Mais le vent a tourné, la machine s’est levée,
Elle a pris mes couleurs, elle les a lavées.
Papa est triste, les poètes sont gris,
On a vendu nos rêves pour un peu de mépris.
Y’a plus de magie, y’a que des calculs,
Et nous on regarde le ciel... et on recule.

Voilà.
C'est pour ça que je suis triste.
Parce qu'avant, je faisais des trucs.
Maintenant, je regarde la machine faire des trucs.
Gardes tes feutres, mon grand.
Gribouille.
Fais des trucs moches.
Promets-moi de faire des trucs moches.
C'est tout ce qu'il nous reste.