Mimikry
strictly solo acoustic piano, intimate female vocals, whisper voice, spoken-word pop, ephemeral, solitary, bittersweet, quiet strength, close-mic, dry sound, slightly unstable chords, fragile but sharp
imaesan K·6:05
6:05
Mimikry
strictly solo acoustic piano, intimate female vocals, whisper voice, spoken-word pop, ephemeral, solitary, bittersweet, quiet strength, close-mic, dry sound, slightly unstable chords, fragile but sharp
Creator: imaesan KRelease Date: May 9, 2026
Lyrics
In alten Zeilen, die ich schrieb,
steht immer noch „du“.
Und erst jetzt merke ich,
dass kein Name mehr hineinpasst.
In jener Nacht, als du sagtest:
„Du hast dich verändert“,
lag die Bluse, die ich ausgezogen hatte,
gefaltet da,
doch ich zog sie nie wieder an.
Nur der Stoff erinnert noch
an die Kontur von damals.
Ganz hinten im Schrank
schläft sie weiter,
in der falschen Jahreszeit.
War es richtig?
War es falsch?
Die, die darüber urteilen müsste,
bin ich nicht mehr.
Darum kann ich es nicht mehr bewerten.
Nur dass es wehgetan hat,
weiß ich noch.
Und auch,
dass das nichts beweist,
weiß ich inzwischen.
Can you forgive me for surviving?
Wen ich das frage,
weiß ich nicht mehr.
Mein früheres Ich?
Oder jemanden,
den ich zurückgelassen habe?
Ich kann es nicht mehr trennen.
Wäre ich gleich geblieben,
wäre ich zerbrochen.
Weil ich mich verändert habe,
hab ich etwas zerbrochen.
Beides ist wahr.
Und beides ist Ausrede.
„Damals warst du so lieb“,
sagtest du.
Und fast hätte ich genickt,
während eine andere in mir
schweigend zusah.
Dass Liebsein
die Form von Schutz annehmen kann,
obwohl es nur Mimikry war,
um mich selbst zu retten,
das wusste ich damals nicht.
Heute bin ich nur schlechter darin,
so zu tun,
als wüsste ich es nicht.
Ich will nicht unbedingt,
dass mir verziehen wird.
Ich teste nur,
ob ich weiteratmen kann,
auch wenn mir niemand verzeiht.
Can you forgive me for surviving?
Eine Frage,
auf die keine Antwort kommt,
wieder und wieder zu stellen,
ist kein Gebet.
Eher eine Gewohnheit.
Wäre ich gleich geblieben,
wäre ich zerbrochen.
Weil ich mich verändert habe,
hab ich etwas zerbrochen.
Beides ist wahr.
Und beides ist Ausrede.
Die richtige Nacht
und der falsche Morgen
fließen durch dieselbe Ader.
Wenn ich versuche,
nur eines davon herauszuziehen,
werden mir die Fingerspitzen kalt.
Can you forgive me for surviving?
Bis dieses Weiterfragen
anfängt,
sich als Antwort zu verkleiden,
lege ich diese Frage
ganz tief
in meine Manteltasche.
Can you forgive me for surviving?
Niemand antwortet.
Das ist in Ordnung.
Dass es keine Antwort gibt,
ist der Beweis,
dass ich noch lebe.
Wäre ich gleich geblieben,
wäre ich zerbrochen.
Weil ich mich verändert habe,
hab ich etwas zerbrochen.
Beides ist wahr.
Und beides endet,
ohne aufzuhören,
wahr zu sein.
Der Sommer kommt wieder.
Über der Wunde,
die nie ganz heilt,
bildet sich neue Haut.
Und irgendwann
nennt niemand sie mehr
eine Wunde.
steht immer noch „du“.
Und erst jetzt merke ich,
dass kein Name mehr hineinpasst.
In jener Nacht, als du sagtest:
„Du hast dich verändert“,
lag die Bluse, die ich ausgezogen hatte,
gefaltet da,
doch ich zog sie nie wieder an.
Nur der Stoff erinnert noch
an die Kontur von damals.
Ganz hinten im Schrank
schläft sie weiter,
in der falschen Jahreszeit.
War es richtig?
War es falsch?
Die, die darüber urteilen müsste,
bin ich nicht mehr.
Darum kann ich es nicht mehr bewerten.
Nur dass es wehgetan hat,
weiß ich noch.
Und auch,
dass das nichts beweist,
weiß ich inzwischen.
Can you forgive me for surviving?
Wen ich das frage,
weiß ich nicht mehr.
Mein früheres Ich?
Oder jemanden,
den ich zurückgelassen habe?
Ich kann es nicht mehr trennen.
Wäre ich gleich geblieben,
wäre ich zerbrochen.
Weil ich mich verändert habe,
hab ich etwas zerbrochen.
Beides ist wahr.
Und beides ist Ausrede.
„Damals warst du so lieb“,
sagtest du.
Und fast hätte ich genickt,
während eine andere in mir
schweigend zusah.
Dass Liebsein
die Form von Schutz annehmen kann,
obwohl es nur Mimikry war,
um mich selbst zu retten,
das wusste ich damals nicht.
Heute bin ich nur schlechter darin,
so zu tun,
als wüsste ich es nicht.
Ich will nicht unbedingt,
dass mir verziehen wird.
Ich teste nur,
ob ich weiteratmen kann,
auch wenn mir niemand verzeiht.
Can you forgive me for surviving?
Eine Frage,
auf die keine Antwort kommt,
wieder und wieder zu stellen,
ist kein Gebet.
Eher eine Gewohnheit.
Wäre ich gleich geblieben,
wäre ich zerbrochen.
Weil ich mich verändert habe,
hab ich etwas zerbrochen.
Beides ist wahr.
Und beides ist Ausrede.
Die richtige Nacht
und der falsche Morgen
fließen durch dieselbe Ader.
Wenn ich versuche,
nur eines davon herauszuziehen,
werden mir die Fingerspitzen kalt.
Can you forgive me for surviving?
Bis dieses Weiterfragen
anfängt,
sich als Antwort zu verkleiden,
lege ich diese Frage
ganz tief
in meine Manteltasche.
Can you forgive me for surviving?
Niemand antwortet.
Das ist in Ordnung.
Dass es keine Antwort gibt,
ist der Beweis,
dass ich noch lebe.
Wäre ich gleich geblieben,
wäre ich zerbrochen.
Weil ich mich verändert habe,
hab ich etwas zerbrochen.
Beides ist wahr.
Und beides endet,
ohne aufzuhören,
wahr zu sein.
Der Sommer kommt wieder.
Über der Wunde,
die nie ganz heilt,
bildet sich neue Haut.
Und irgendwann
nennt niemand sie mehr
eine Wunde.