Soy un hereje,
pues no quiero volar
debajo del cielo
que me quieres pintar.

Soy un hereje,
me creo la verdad,
y si esta no la encuentro,
me quedo con dudar.





Soy hereje, pues niego a aquel que un día quiso quererme,
verme. Me aferro a lo que mis manos pueden alcanzar.
Para encontrar la paz, me pierdo en el campo y fumo verde.
Para verte, dejé todo lo que adornaba,
pero entre las sombras no quiero perderme.

Allí, mezclado en toda cualidad, entiendo:
creer no es el problema,
si mi fe sigue siendo hierro.
Normal si busco ampliar el espacio,
y así, a pies descalzos, me conecto.
Más despacio comienzo a respirar.

Soy los ojos que dejaron de mirar,
porque encontraron paz en descansar
y ya no quieren despertar.

Rimo la forma, lento y en rojos,
versos en paredes, rigor máximo,
casi mágico, cuando pienso en ser y estar.
Veo cómo florece el pasto después de cortarlo,
y tomo con calma básica—ukiyo—
palabra que habla de olvidar,
de alejarse de pensar en lo que hay que pensar,
dejar al cerebro descansar.

No debo olvidar que rimar siempre fue una escapada,
siempre fue poco preparada,
nacía de la nada.
Y las horas eran un invento
de quien intentaba medir el tiempo.

Soy un hereje,
pues no quiero volar
debajo del cielo
que me quieres pintar.

Soy un hereje,
me creo la verdad,
y si esta no la encuentro,
me quedo con dudar.


Soy hereje, pues niego que me dejes solo y tirado.
No fueron solo un par de veces,
para que digas que es mala suerte.
Si miro a otros lados, veo que en todos lados
se sufre igual o al cuadrado, incluso es proporcional.

¿Entonces tú quieres que crea?
¿Que crea en la idea
de que lo que sea que tú creas
es lo que me va a salvar?

Pienso que es mala idea.
Si yo tengo mis creencias
y en ellas no encajas,
¿por qué insistir en que lo haga?

Si vieras la marea con la forma y la creatividad
que le da la clásica mirada,
simple, prefabricada, añejada,
se hace más fácil de masticar.

Mi vida es simple.
Mi mala suerte es mi responsabilidad.
Y casi ya—si te das el tiempo de leer—
aunque debes saber que importa el título,
y que amplíes el círculo,
para que no repitas estúpidos párrafos,
que transmiten formas que parecen virus:
no están vivos, pero contaminan igual.

Si tienes tiempo, ponte a conversar,
sin juzgar.

Soy un hereje,
pues no quiero volar
debajo del cielo
que me quieres pintar.

Soy un hereje,
me creo la verdad,
y si esta no la encuentro,
me quedo con dudar.


Soy un hereje,
pues no quiero volar
debajo del cielo
que me quieres pintar.

Soy un hereje,
me creo la verdad,
y si esta no la encuentro,
me quedo con dudar.